Pedradas

El lunes al mediodía comí fuera de casa y mientras lo hacía hojeé un ejemplar de El Diario Vasco. Informaciones sobre la sacrosanta Real, agradecimiento de la familia del recientemente fallecido Alberto Ormaetxea, las consabidas páginas sobre los incidentes en los banlieus de las grandes urbes francesas... No sé si lo de siempre, pero sí que era lo esperado.

La sorpresa surgió en las páginas culturales. Profana rock: maratón ruidista decía el titular. Reportaje de dos páginas firmado por Iñaki Zarata sobre un macrofestival rockero a celebrar en cuatro ciudades del Reino de España.

Me sorprendió lo que se decía en él sobre Soziedad Alkoholika.

Profana Rock es el macrofestival que un loco de Murcia, junto con otros cuatro amigos, se ha sacado de la manga. La idea consiste en montar un cartel con los mejores grupos de rock duro en español y pasearlos por cuatro ciudades entre los meses de noviembre y diciembre. Entre ellos, Obús, Barricada, Barón Rojo, Hamlet...

El organizador habla sobre Soziedad Alkoholika sin pelos en la lengua:

"Como veo que mucha gente los tiene vetados, yo lo digo llanamente, tocarán por cojones en los cuatro conciertos. Me encanta el País Vasco, es una tierra muy unida y poderosa, y me gusta el grupo SA. Aquí, en Murcia, estaban vetados, y digo estaban porque no lo van a estar ya más, de eso me encargo yo: tocarán en el arranque del Profana en mi propia ciudad. Y tenemos puntos de venta del festival en todos los Corte Inglés de España, para dar facilidad a la gente de todos lo sitios".

¡Olé tus huevos! Uno de los conciertos se celebrará en la Plaza de toros de Illunbe de Donostia el 17 de diciembre. La entrada cuesta 35 euros en venta anticipada, mientras que sube a 40 si la adquieres en taquilla.

No es el tipo de música que ahora me pone, pero la lectura de la entrevista con Pedro Alonso “El profana” hizo que me entraran ganas de ir al platillo volante donostiarra.

Más información.

Nota del 8 de diciembre: Hasta aquí lo que escribí a primeros de noviembre. Sin embargo, el festival no llegó a celebrarse. ¿Por qué? Demasiado arroz y poco pollo.

Debería escribir quizás sobre la violencia que alumbra las noches de algunas ciudades francesas. O sobre lo que dice Ana Malagón de los jóvenes mileuristas. Pero no tengo ganas. Prefiero escribir sobre algo más agradable: el diario Berria publicaba ayer en su cuadernillo Tartea una entrevista. El titular: "No quiero ser famoso". Entrevistador: el periodista Asier Azpilikueta. Entrevistado: el músico navarro Pablo Líquido. Leí toda la entrevista encima de la bici estática del polideportivo mientras intentaba expulsar los líquidos (y los sólidos) sobrantes de estos últimos días.

Pablo Gortari Arrizabalaga son el nombre y los apellidos que figuran en su inscripción del Registro Civil. Nacido en Pamplona en 1972. Pablo Líquido es su nombre artístico. Me quedé de piedra cuando leí que entre 1999 y octubre de 2005 había dado 502 conciertos. La media es tremenda: más de 2 conciertos por semana.

"Sí, es una burrada. Dos conciertos y medio por semana. Eso no lo hace nadie. Lo hago por necesidad. He hecho montajes más grandes en el Teatro Gayarre o en la Sala Artsaia, y he perdido mucho dinero. Es por eso que he tenido que trabajar más de lo que hubiese querido para tapar esos agujeros".

Pablo es fan de Queen y Freddy Mercury. Así, el próximo 1 de diciembre estrenará en Cizur Mayor (Navarra) un espectáculo titulado Mi historia de Queen.

"Tocaré y cantaré temas de Queen, en orden cronológico. Entre canción y canción, hablaré sobre sus historias y reflexionaré sobre la fama, el dinero, la música y el glamour".

Aunque tiene la intención de que este espectáculo se represente en teatros y auditorios, su hábitat natural son los bares, pero "los bares están abiertos a todo el mundo y entra todo tipo de gente. Y con algunos me llevo peor que con otros. (...) De mis 502 conciertos, 460 han sido una dura pelea".

Lo del ruido en los conciertos, es un tema que me atrae: "Los que no están interesados no dan normalmente muchos problemas. Sí los dan los que quieren ser protagonistas. Y si en un bar no te arreglas con el borracho de turno, te puede hundir el concierto".

Dicen que se le nota su paso por la Escuela de Teatro de Navarra, entre otras cosas porque "habla entre canción y canción de lo divino y de lo humano, sin límite alguno".

"Las casas de discos pasan de los músicos pequeños; quieren productos de fácil consumo (...) Creé mi discográfica y publico mis discos en ella".

No conocía al hombre Líquido. Salseando en su web, he visto que ha actuado en repetidas ocasiones en el recién chapado Bukowski donostiarra. Y también ha actuado en alguna otra localidad guipuzcoana como Tolosa.

La entrevista me ha parecido interesante y trataré de verlo en directo. Si lo consigo, lo contaré aquí.

La mayoría de mis pedradas deportivas serán sobre la Real, mi equipo. Pero hoy escribiré sobre el Athletic. Soy seguidor blanquiazul, pero no por ello enemigo acérrimo de los leones.

Me llevé una sorpresa cuando supe que Mendilibar sería despedido (ingenuo que soy). Me comentó un amigo que los medios de comunicación habían sido convocados el lunes al mediodía. También me dijo que Clemente sería el sustituto. Salí a por pan y, delante de una tienda de electrodomésticos, pude contemplar que mi amigo tenía razón cuando vi al rubio de Baracaldo en la sala de prensa del palacio de Ibaigane. Se le veía radiante.

Conocí a Mendilibar en su época de jugador. Si no recuerdo mal jugó en 2ª con el Sestao. Abandonó la práctica deportiva, se sacó el título de entrenador y se dedicó a ello en las categorías bajas del Athletic.

Se fue (o fue despedido) de Lezama y no sé dónde se metió. Ahora bien, a finales de la temporada 2002-2003, Amorrortu dejó el Eibar para venir a la Real. Entonces sonó el nombre de Mendilibar, por entonces entrenador en Lanzarote, como uno de los candidatos, aunque el ex-futbolista José Luis Ribera, por entonces ayudante de Amorrortu, tenía también posibilidades. Finalmente, Mendi (así lo llamó ayer Etxeberria en una comparecencia ante la prensa en Lezama) fue el elegido y bajo su dirección los eibarreses hicieron una magnífica campaña, quedando a las puertas del ascenso a 1ª.

Cuando Valverde tomó la decisión de no seguir en la Catedral (decisión un tanto rara: creo que no nos contaron lo que realmente pasó), la junta presidida por Lamikiz apostó por Mendilibar para la temporada 2005-2006. Dijeron entonces que era una apuesta a largo plazo, con un entrenador joven, la persona que requería el Athletic en aquel momento.

Durante la pretemporada, los leones fueron apeados de la Intertoto y se quedaron sin poder disputar la Copa de la Uefa. Entonces comenzaron las primeras dudas.

Cuando el llamado caso Zubiaurre estaba en su esplendor, el sorteo quiso que tuvieran que arrancar la liga contra la Real Sociedad. Antes del partido, Mendilibar le envió algún recadito al que fuera su jefe en Lezama, Amorrortu. No fue delicado, pero como se impusieron 3-0, todo parecía coser y cantar en San Mamés.

Sin embargo, de ahí en adelante, apenas si ha acertado. No ha ganado ningún otro partido en la competición liguera y Lamikiz, hambriento, se comió la palabra: se terminó el proyecto a largo plazo. Y es que 10 jornadas son muchas cuando eres el último de la fila.

Parece que varios medios de comunicación vizcaínos han contribuido a sembrar cizaña y se ha roto la cuerda. ¿Por dónde? Por donde se rompe siempre, por el lado más débil: el entrenador se va a casa.

Estoy de acuerdo con Aitor Manterola cuando decía que parece que ha habido razones extra-deportivas para poner a Clemente en el puesto de entrenador. La cuestión consiste en ver si Clemente es capaz de unir a la afición, tranquilizar a los jugadores y tirar para arriba en la tabla clasificatoria. Permitan que lo dude, pero no conozco el (llamado) entorno del Athletic.

Y es que el entorno futbolero de hoy está complicado y los asientos de los entrenadores son auténticas sillas eléctricas. Bien pagadas, pero sillas eléctricas al fin y a la postre.

Ayer se inauguró en San Sebastián la XVI edición de la Semana de Cine Fantástico y de Terror. Este año, por segunda vez, se han organizado dentro de la Semana las Jornadas de Comic Fantástico y de Terror. No soy muy cinéfilo y este tipo de género me gusta menos, pero como en el centro exponemos hasta el 25 de noviembre la muestra Euskadi Fantástico I, ayer me acerqué a la fiesta inaugural del certamen.

El acto tuvo lugar en la Discoteca Bataplan. No soy asiduo a este tipo de celebraciones, pero estuvimos allí comiendo unos pinchos, bebiendo unas cervecitas y dándole al palique. Con el ánimo de aprovechar la noche espléndida, salimos a la terraza cubierta. Así, desde allí, veíamos la Isla de Santa Clara y ese mar de Donostia que, últimamente, se parece más a una bahía mediterránea.

A medida que avanzaba la noche, eramos más los que salíamos al exterior. En una de éstas, pasó un tipo junto a nosotros. Salió con el móvil en la mano, pegado a la oreja. Hablaba con alguien, claro. Y pasó cerca diciendo la frase que da título a este apunte. No hizo falta poner la oreja para escucharla.

La verdad es que no nos extrañamos demasiado. Estábamos en Frikilandia. Pero, la cara de aquel tipo se me hacía conocida. ¿Quién es este émulo del príncipe Carlos de Inglaterra? ¿Quién este sujeto capaz de soltar tamañas lindezas a su pareja por teléfono?

Tras varios minutos, decidimos que sería algún cabrón, productor cinematográfico o algo así, y dimos por zanjadas nuestras dudas. Se acabó.

¿Se acabó? No. Esta tarde estaba fregando después de la comida. La radio encendida. ¡Zas! Le he puesto nombre y apellidos al dueño de la cara de anoche.

Claro que sí. ¡Ya sé quién es! Es periodista. ¡Claroooo! Un periodista español que escribe críticas de cine y televisión.

¡Tachan-tachaann!

Sí, es él.

Menciono aquí el nombre y apellidos por dos cosas: primera, él no se enterará; segunda, si se entera, le importará una mierda.

Me gusta este cabrón.

Nota del 13 de agosto de 2007: Veo que hay gente a la que le pone cachondo el post. Llegan a través de Google. Voy a cerrar los comentarios del post, porque creo que no vienen a cuento.

Ayer leí la columna que Gerardo Markuleta publicó en Asteleheneko Goienkaria (periódico comarcal guipuzcoano) y titulado "Blog, blog, blog". La semana pasada Harkaitz Cano fue el invitado de una sección del diario Berria en la que respondía a las preguntas de los lectores. Escribí de ello aquí. No sé qué les ocurre a algunos escritores (y otros muchos no escritores), pero creo que se ponen nerviosos con los blogs...

Markuleta

La semana pasada Patxi Gaztelumendi escribió un apunte en su blog sobre el disco homenaje a Lauaxeta. El apunte era muy crítico y tuvo varias respuestas como puede observarse debajo del mismo.

A Markuleta no le gustó el apunte y utilizó su columna en Asteleheneko Goienkaria para expresar su opinión. No me gustó que en vez de criticar lo escrito por un blogger, criticara los blogs en general. Aunque Markuleta dijo posteriormente que no se metía con los blogs, sino con las opiniones infundadas y prejuiciosas.

Cano

Le pregunta una lectora llamada Uxoa Aramendi: "Hace tiempo que no escribes columnas en la prensa escrita. ¿Volverás a hacerlo?"

"Sí que volveré. Escribir columnas es, de alguna manera, como circular por la autopista: necesitas ir deprisa, tener reflejos, seguir la actualidad... Es como patinar sobre hielo: se pueden hacer cosas bonitas, pero como no se puede dejar la columna en blanco... tienes el riesgo de resbalar. A los blogs les veo ese peligro. Estamos creando opinión continuamente, muchas veces sin ser filtrada convenientemente. Estamos muy seguros de que nuestras opiniones le importan al mundo. Pero a mí, va por rachas, me dan ganas de abandonar las autopistas y volver a los senderos".

No sé a cuánto de qué Harkaitz ha de citar los blogs en su respuesta. Claro que puede citarlos. De hecho es lo que ha hecho él, pero me da que hay por ahí una opinión muy extendida de que hay que escribir muy a menudo en los blogs, casi diariamente. Y eso no es así: cada uno escribe cuando puede o le da la gana. Es decir: no hay por qué escribir diariamente.

Los escritores y los blogs

Debajo de la reseña de la columna de Gerardo Markuleta publicada en Sustatu, hay varias respuestas (una de ellas del mismo Gerardo que nos sirve para entender mejor su columna). Estoy más de acuerdo con lo que dice Hasier Etxeberria: "Para mí, es una forma de que los escritores pierdan mucha energía. Por lo menos mientras no surjan verdaderos blogs literarios".

Dice Hasier que el escritor (la escritora) debe tener hambre. Es eso lo que les sucede a algunos escritores con las colaboraciones en prensa. Cano es uno de ellos o Pako Aristi. Han decidido no escribir colaboraciones y dedicar todas sus fuerzas (o buena parte de ellas) a la literatura. Perfecto.

Los blogs y los gitanos

A fin de cuentas, lo que ahora sucede con los blogs es lo que me pasó a mí una vez en la zona de Mosku, en Irun. Había quedado con un amigo en un bar. Mientras le esperaba, miraba por la ventana (o por la puerta) a la plaza. Y veía desde allí una cuadrilla de gitanos. Y así me pilló la entrada de mi amigo en el bar. Le espeté:

"¡Cuánto gitano anda por aquí, copón!"

"¿Muchos gitanos? Yo veo muchos más payos..."

Tenía razón mi amigo. Cinco gitanos y docenas de payos. Y yo diciendo que había mucho gitano.

Quiten la palabra "gitano" y pongan "blogger/bloguero". ¡Si no somos más que cuatro pelados! ¿Que aparecemos en todas partes? ¡Mentira! ¿Que aparecemos más que antes? ¡Ah, eso sí! Se terminó la exclusividad opinadora-opinante.

El diario euskaldun Berria tiene una sección en la que los lectores preguntan y un personaje público responde. La sección es semanal. Ayer comenzaba a responder el escritor Harkaitz Cano, reciente premio Euskadi de novela en euskara. La primera pregunta la firmaba un lector llamado Iker Elizalde:

"Un montón de euros en premios... Así gasta el Departamento de Cultura del Gobierno Vasco nuestro dinero. ¿Sabes ya dónde invertir ese dinero?"

Me quedé estupefacto al leerlo.

A Cano le caerán 15.000 euros. Bien. Teniendo en cuenta lo que tiene que pagar a Hacienda, no sé cómo alguien pueda pensar que eso es "un pastón".

He leído por ahí alguna declaración del propio Harkaitz en la que decía que con ese dinero andará más tranquilo y podrá dedicar más tiempo a su próxima novela. ¡Ya está! Ahí tienes la inversión, compay.

Me parece vergonzoso escribir que 15.000 euros son un montón de dinero. Y más si tenemos en cuenta que esta misma semana han fallado el Premio Planeta y que la beneficiada ha sido Maria de la Pau Janer. 600.000 euros, eso sí que es un pastón. Y ha habido sus dimes y diretes.

Hace unas semanas César Vidal (sólo con escribir su nombre me entran naúseas) se hacía con el Premio Torrevieja, dotado también con un porrón de euros.

¿Un columnista de Berria cuánto pueda ganar al mes? ¿Sabe Elizalde lo que gana un columnista de primera fila en El País o El Mundo? ¿Intuye lo que podría ganar el gran Anjel Lertxundi si su sección diaria Hitz beste fuera en castellano en cualquiera de los periódicos citados? Pues tranquilamente 5000 o 6000 euros al mes. No sé cuánto puede ganar en Berria, pero quitémosle un cero y quizás no llegue a esa cantidad.

¿Un montón de euros? ¿Acaso viven del aire los escritores vascos? ¡Qué jodida es la envidia, amigo!

Siendo joven, andaba los fines de semana por la zona popularmente conocida como Mosku de Irun (su nombre original es Urdanibia, pero también le llaman la plaza Roja). No he sido ave demasiado nocturna, pero sí, también salía por ahí de vez en cuando. Y me ha recordado aquellos tiempos una esquela publicada hoy en el diario Berria.

El nombre del finado: Juanito. Su familia le ha puesto dos esquelas en el diario euskaldun (me han dicho que alguna más en el dv). En este pueblo, 100 % basque, una persona sale en el periódico cuando muere. ¡No falla! Tenemos una costumbre por poner esquelas que es la leche. ¡Y a cuenta de eso, cuánto dinero va a manos del dv!

Al grano. Juanito era un parrandero de aúpa. Cuando se emborrachaba, le daba por cantar bertsos. Daba la tabarra a todo el mundo, porque no tenía límite. Quitando algunos chinchadores, no le hacíamos mucho caso. Pero era un hombre que caía bien. Ahora bien, sus bertsos no eran bertsos ni eran nada. Eran de este pelo:

lalaralala  berria

lalaralala herria

lalaralala zerria...

Es decir, rimar rimaban, pero nada más. Aterrizaba por la plaza, más o menos una vez al mes. Y cuando aparecía por allí, quedaba claro que allí estaba él. Creo que trabajaba como mozo ayudando en un caserío de Irun.

Habrán pasado ya unos quince años desde que le vi por última vez. Hoy he sabido por el periódico cuáles eran su nombre y apellidos, además de  su edad, 70 años.

He sentido pena por diversas razones. Pena por su muerte. Pena por que se está perdiendo una forma de entender el mundo (ni mejor ni peor, la suya). Pena porque ya comienzo a contar historias de hace quince-veinte años (algo que no les ocurre a los jóvenes, aunque ellos tienen otros vicios). Pena porque no le hacíamos mucho caso. Pena porque bebía demasiado (¿por qué?). ¡Ah! Y pena porque una manera de entender (y gestionar) los bares y tabernas está desapareciendo (a ver si le dedico un apunte un día de estos).

Va siendo hora de terminar y quiero poner aquí su nombre y apellidos: Juanito Olaizola Errazkin. Si es el de entonces, el vino durará poco allá donde esté él.

A través de este texto de Magda Bandera  supe de la existencia de Boris Matijas, un joven inmigrante balcánico que vive en Barcelona desde hace más de tres años. Desde esta primavera, Boris escribe en un blog llamado Los papeles de Boris. Muy interesante para conocer la movida de los Balcanes, Cataluña, España... la vida misma.

Creo que Boris trabaja, entre otras cosas, de camarero. También de traductor (cuando le llaman). Pero sería un periodista cojonudo. A veces publica artículos en la web de Café Diverso.

Aprovechando este día festivo me he pasado por su web y he leído bastantes de sus posts. Llama la atención lo bien que escribe en castellano. Pero no sólo eso. También lo que dice. Da gusto leerle. Creo que aprenderé mucho siguiendo su bitácora.

A continuación he recogido algunos de sus mensajes.

Lost in traslation

Al instante me dijo que debía presentarme en los Juzgados de Barcelona al día siguiente. Allí me personé y esperé sentado a que llegara mi cliente “yugoslavo”.

Venía esposado y al verle me acordé de un chiste que me contó un danés:

- “Esto es un coche. Dentro hay un serbio, un bosnio, un croata y un albanés. ¿Quién conduce?”

- “La policía”. Esa era la respuesta.

Odio los domingos

¡Odio los domingos!

Son los días que más triste me ponen. Es que simplemente tengo que fingir que me da igual. Ccomer lo que como normalmente y que lo haré de una forma mecánica sólo para satisfacer mis necesidades básicas. Últimamente tengo los domingos libres y estos se han convertido en mis días de "reflexión".

Con tanto "reflejo" me pongo brillante y salgo a tomar algo. Entonces veo a todas estas familias saciadas de comidas dominicales, tres platos y postre. Y me siento inseguro, vulnerable, invisible. Me entran ganas de pedir una cerveza y soltar una frase tonta y chistosa a la camarera, pero querría decírsela en mi idioma. Y querría que me pusiera la cara correspondiente también en mi idioma. Me gustaría no tener que traducirlo todo antes de decirlo. Querría ser más presente. Querría ser y no simplemente estar.

¿Y qué hago entonces? Pues busco otro emigrante y hablamos de los lunes.

Graffiti de la mañana (Haiku ibérico)

Cuando salió, dijo:“¡Qué cabrona es la luna! ¡¿De dónde saca la pasta para salir cada noche?!”

Estoy hecho un toro

Finalmente, llegó el día en que el Gobierno español me entregó mi permiso de trabajo de verdad, nada de resguardos. Plastificado y con mi foto al lado. La verdad es que me sentía emocionado mientras iba a recogerlo. Para mí era como recibir un diploma por todos mis esfuerzos y buen comportamiento.

(...)

Cogí la tarjeta y todo embelesado me puse a leer las palabras impresas en ella. Mi nombre, mi fecha de nacimiento, lugar de nacimiento, todo bien, RESIDENCIA Y TRABAJO, muy bien... Mi foto, cara de tonto... Bueno, bien, es lo que hay... ¡Espera! ¿Y esto qué es? Encima de la foto había un toro. ¡Sí, un toro!

Un catálogo muy práctico

Hablando de chantajes, tener un cierto número, bien controlado, de “sin
papeles” es una maravilla, porque así, si la gente es perezosa, siempre se tiene una carta en la manga para decir:

“¿No te gusta la mierda que te pago, no te gusta trabajar 14 horas al día, quieres vacaciones, tiempo libre, seguridad social? ¡Pues vete y sacas de la calle a unos cuantos “sin papeles”.

Todo está catalogado: los chinos para cocinar, los "sudacas" para limpiar, los subsaharianos para tareas de carga y descarga, los magrebíes para almacén, los de la Europa del Este para la construcción, etc. Hay que tenerlo todo bien atado y organizado porque este modelo va muy bien. La prueba es que la televisión también lo utiliza.

Itaka ataca

El próximo 5 de agosto se cumplirán 10 años de mi particular “Ulises”. En esta fecha, el ejército croata acabó expulsando a más de 250.000 personas de Croacia, entre ellos a mí y mi familia. Desde entonces no tengo casa.

El Estatut de Carmen

¿A cuánto salen los melocotones?

¡Salen muy bien!

Pues, ponme un kilo.

Ese breve diálogo es uno de las razones por las que sigo creyendo que este país es uno de los lugares más sanos del mundo emotivamente hablando. La conversación tuvo lugar en la frutería que tengo al lado de mi casa y en ella participaron una vecina y doña Carmen, la frutera. Hace dos años que estoy en el barrio y sigo comprando las frutas y verduras allí, aunque me saldría mucho más económico comprarlas en un supermercado.

Me saldría más económico no solamente porque los precios del supermercado son más bajos que los de la frutería de doña Carmen, sino porque en el supermercado no está ella para vendérmelas.

La cosa es que aunque salga a comprar solo unas cuantas patatas vuelvo a casa con otras cosas que no pensaba adquirir y que comprendo que no necesitaba en cuanto llego a casa.. Lo que pasa es que, con sus historietas, doña Carmen siempre logra venderme algo más. Me piropea llamándome “rey” y para cada producto tiene alguna receta “de la muerte” o algún consejo “útil”.

A veces pienso en ir al super y pasar de su historias, pero como muy pocas veces en casa y cuando lo hago suelo acordarme de alguna de las recetas que me vende. Por eso, cuando pienso en los kilos de experiencia humana que me regala sé que he hecho una “bona compra”. Muy distinta a la que se puede hacer en un supermercado, porque los que trabajan en estos establecimientos no venden, simplemente cobran.

Algunos amigos me dicen que tengo demasiada imaginación pero no puedo dejar de pensar en cómo sería escuchar a doña Carmen presentando el Estatut ante las Cortes. Porque creo que en el fondo el problema no es el Estatut, ni los catalanes ni los españoles. No lo son ni Carod ni Rajoy. El verdadero problema, como dice una amiga, es el peligro del sistema que crean las multinacionales y las diferentes sociedades anónimas que mueven muchísimo dinero.

Es un sistema sin rostro, sin palabras, sin alma. Es el sistema que no vende. Es el que cobra.

El viernes por la noche fui al concierto de Jabier Muguruza. Aunque yo pensaba que se animaría más gente (no llegamos a juntarnos cien personas), el trío de negro tuvo un ambiente cálido. Muguruza ha dado otra vuelta de tuerca más en su viaje a la búsqueda de la desnudez, del minimalismo. Circula ahora acompañado de un gran guitarrista, Ángel Unzu, y de una buena corista, Mireia Otzerinjauregi. Aún así, vi al mismo Jabier de siempre en la sala Imanol Larzabal: tierno, próximo, elegante, irónico...

Antes de acudir al concierto había leído la reseña literaria que Julen Gabiria hacía del concierto de la víspera en Bilbao. Refleja atinadamente la propuesta de Jabier. El sábado también leí la reseña de Joseba Martin titulada Lagunen arteko bilera (Una reunión de amigos). Se puede decir lo mismo del concierto de Donostia. Quítese Iñigo Muguruza y Rafa Rueda, póngase Harkaitz Cano y José Luis Padrón. Lo que no tenemos en Donostia es un clon de Iñaki Irazu: este hombre es irrepetible.

Para los que no sepan euskara, el crítico del Diario, Iñaki Zarata escribió una reseña del concierto donostiarra.

El sábado pasado Javier Vizcaíno invitó a su programa “Más que palabras” de Radio Euskadi a Muguruza y Jorge Drexler. La excusa era el último trabajo de Jabier y la participación de Jorge en él. El irunés estaba en casa, Vizcaíno en el estudio de Bilbao, el uruguayo en la carretera. La voz de este último no llegaba en buenas condiciones, pero nos ofrecieron una interesante conversación-reflexión sobre la música.

Me llamó la atención cómo ambos músicos se aferraban a la importancia del disco como formato. Teniendo en cuenta la realidad actual, me llamó la atención, sí. Jorge expresó su preocupación en una frase rotunda: "No vivimos del disco, pero sí que vivimos por y para el disco".

El viernes, en esos ratos tan suyos entre canción y canción, Jabier habló una vez más de ello: "Si desaparece el disco, perderemos muchas cosas. Dicen que permanecen las canciones, pero no es lo mismo. El disco es un formato, un momento en el tiempo. Detrás hay un grupo, una gente que participa. Las canciones, por sí solas, no reflejan eso". Es lo que dijo más o menos y ha explicado más extensamente en su columna dominical hoy en “Más que palabras”.

Estoy de acuerdo con lo que Jabier dice. Es más, todavía sigo comprando los discos que me interesan, que me importan. Apenas me bajo canciones de las redes de intercambio. No soy pirata, aunque tampoco me parece un mérito no serlo. Opino, sin embargo, que los artistas no pueden vivir de espaldas a la realidad de las nuevas tecnologías y las redes P2P son una magnífica oportunidad para darse a conocer. De hecho, la tecnología ha posibilitado que las grabaciones sean más baratas y (casi) cualquiera puede tener en casa un estudio casero.

Eso es así, pero la legislación española (mejor, la legislación de cualquier país situado en el mundo supuestamente civilizado) trata de poner puertas al campo. Los artistas-activistas que quieren ceder al dominio público sus canciones y licenciarlas copyleft tienen que saltar muchos obstáculos. Por ejemplo, la SGAE.

La música no está en crisis, está en crisis la industria. El disco, el concepto, seguirá existiendo. Eso sí, deberá ofrecer un plus al comprador, al melómano (no sé cómo, no tengo fórmulas mágicas). La venta como churros, como zapatos, de los CDs ha hecho mucho daño al formato. Claro que también les hace pupa a artesanos como Drexler o Javier, seguramente más indirectamente, por las dificultades que compañías como Resistencia tienen para subsistir. Decir que tienen que ser audaces es fácil, lo difícil es concretar esa audacia. Si yo lo supiera...

Esta semana he leído por ahí que los presidentes de Ceuta y Melilla estaban enfadados, ambos dos del PP, porque el Rey no ha visitado todavía las dos ciudades desde que fuera nombrado como tal (a punto de cumplirse 30 años, ahí es nada). Es bien sabido que la monarquía española tiene muy buenas relaciones con la corona alauita. Hassan era un hermano y, dicen, que Mohamed VI es casi un hijo para Juan Carlos.

Parece claro que el reino de Marruecos pretende aprovechar la coyuntura para pedirle más pasta a Europa, tocarle los cojoncillos a España y reclamar Melilla y Ceuta.

La Unión Europea soltará más dinero a Marruecos y, quizás, les pongamos las vallas (a los inmigrantes pobres, se entiende) en el sur de este país.

Ya conocemos como se las gasta Marruecos (que se lo pregunten, entre otros, al pueblo saharaui o a los inmigrantes que han mandado al desierto sin ningún miramiento), pero está claro que esto no sería posible sin la ayuda de los gobiernos del mundo (supuestamente) civilizado.

La cosa es que la valla de marras me ha hecho recordar la conferencia que el escritor sueco Henning Mankell dio el 24 de mayo pasado en el Centro Cultural Okendo dentro del Festival Literaktum.

Entonces, incluso en las entrevistas que dio a diversos medios de comunicación, alabó el proceso de regularización que el gobierno presidido por Zapatero había llevado a cabo. Añadió que el gobierno español era un ejemplo para Europa. A mí me pareció que la cosa no era para tanto, ni mucho menos, pero ésa era la opinión de Mankell, no la mía.

He preguntado al sabelotodo sobre lo que Mankell dijo en Donostia y me he encontrado con entrevista de Ricardo Aldarondo.

Titular: "Necesitamos a los inmigrantes para que inyecten nueva sangre a Europa". Cierto.

En la entrevista:

"Y creo que las cuestiones importantes en Suecia son básicamente las mismas que en toda Europa. Una de ellas es la inmigración. Y en este sentido creo que es importante lo que se está haciendo en España, porque es un ejemplo para toda Europa. El centro de Europa hoy no es Bruselas, sino la pequeña isla de Lampedusa, al sur de Sicilia, donde llegan los emigrantes albaneses o kosovares, o el estrecho de Gibraltar. Podemos pensar qué es lo que queremos que sea Europa, pero mientras tanto la gente muere tratando de llegar a la otra orilla. No podemos tratar de pararlo, la gente vendrá de todas maneras (...)".

¡Jopé! Lo escribiré una vez más: España es un ejemplo para toda Europa.  Y, sin embargo, me retrotrae a los tiempos en los que Aznar dijo aquella frase tremenda: "Teníamos un problema y lo hemos resuelto", tras inyectar tranquilizantes a africanos ilegales (sic) y meterlos en un avión rumbo a África.

Otra pregunta más: "¿Cuál sería la mejor manera de aceptar esa inmigración?"

Y la respuesta: "Primero tenemos que evitar que la gente muera en las pateras, cualquier solución es mejor que eso. Pero es que además necesitamos a los inmigrantes para que inyecten nueva sangre a Europa. Lo que no podemos hacer es mirar para otro lado y dejar que toda esta gente viva como vagabundos o en la ilegalidad, es mejor afrontarlo y encontrar una manera de integrarlos. Un puente entre Europa y África a través de Gibraltar sería algo estupendo".

Nota número 1: Mankell pasa seis meses al año en Mozambique. Conoce Africa. Pasa el resto del año en Suecia. Conoce Europa.

Nota número 2: El escritor ha vendido la friolera de 25 millones de libros. Aquí es conocido, pero el trato que tiene en, por ejemplo, Alemania se asemeja más al status de una rock star.

Nota número 3: Gracias a Leire por recordarme a Mankell.

Nota número 4: Jabier Muguruza actúa esta noche en el Centro Cultural Lugaritz. Voy para allá. Dicen por ahí que le acompaña un ángel. Trataré de contarlo mañana.