La Celda de Jean Valjean

No se trata de verla ni medio vacía ni medio llena. Esto consiste simplemente en participar dándole ideas a la señora de Aznar.

Ana Botella: “Estoy encantada de tener un marido que se mantiene joven. ¿Qué más puedo pedir a la vida?”

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¡83 kilos, peso 83 kilos! Exactamente, 12 kilos más que hace un año. Es el tiempo que llevo sin hacer deporte. Es el tiempo que llevo metiéndome corticoides en el cuerpo. ¡83 kilos!  Me estoy empezando a caer gordo. 

¿Qué fue de aquel joven yudoca que competía en la categoría de menos de 66 kilos y admiraba a Torrebruno? Cuando subía abúlico procedente de la farmacia en la que había varado para pesarme, mi vecino del cuarto  me dijo que últimamente me daba un aire a Paquirrín. El juez no lo consideró una provocación y me salió caro haberle partido al capullo del 4ºC su brazo izquierdo. No soy violento, pero ese día me pilló sin haber podido pegar bocado en las últimas dos horas. Para el juez tampoco esa circunstancia  fue eximente.

foto: graphobia.com.ar

Que con la que está cayendo –y lo que queda por caer-, medio Gobierno, no sé cuántos miembros  de la oposición  y buena parte de la prensa deportiva –esta última cargada de sus habituales  toneladas de demagogia- estén manos a la obra de forma denodada para que la UEFA se replantee su sanción al Atlético de Madrid, suena a cachondeo. Miguel Sebastián -ministro de alguna cosa, porque en los libros de contabiliada política de Zetapé aparecían deudas con él y algo había que hacer- sacó esta mañana su lengua a pasear,  diciendo que la sanción impuesta a su Atleti por el organismo internacional del fútbol europeo es “un atraco”.

Debe de ser que el profesor de Economía aspira al puesto de Bermejo. "Maese bombillas" tiene la gracia y el sentido de la responsabilidad política ahí donde ustedes y yo imaginamos. Ahí mismo.

Más vale que se dedicaran todos con tanto ímpetu a otros menesteres. Seguro que nos iba a todos mejor… menos al Atleti, que por algo sigue siendo el pupas… y por mucho tiempo.

 *Nota del recluso 24601: ¡¡¡Y mira que me extraña que esos antidisturbios -o lo que sean esos señores con cascos y porras- se hayan extralimitado con los hinchas franceses!!! Mira que me extraña.  

Última hora: Ángela Vallvey, finalista del premio Planeta.

Definitivamente, yo debo de ser de otro planeta.

Nota del recluso 24601: ¿Lo de que Carmen Posadas es miembro del jurado es una coña?  

 Hoy, mientras iba por uno de esos horripilantes túneles del metro de Madrid,  he reparado en un hombre de voz cascada. Era extranjero, aunque hablaba muy bien castellano. Al instante me he dado cuenta de que se trataba de un músico que cada mañana interpreta canciones frente  un modesto atril sobre el que reposan las letras de su repertorio.  Su voz suena desgarrada, enérgica. Ese hombre es capaz de alcanzar notas bastante exigentes y rara vez desafina. Su voz es como una violenta  fricción, muy personal. Quiero decir poco convencional.  No sé si se puede decir que ése es su trabajo, que se dedica a cantar. Quizá sea un personal y trasitorio estado de emergencia, un apaño colateral. No lo sé,  pero ya me gustaría  a mí afrontar cada jornada laboral con la aparente diligencia con la que ese cantante repasa standards de Van Morrison, Sinatra, Chicago…  Desconozco de dónde es y por qué canta en el metro, qué le falló o qué provocó que sus conciertos sean siempre subterráneos y ante gente que va y viene sin prestarle atención. Cinco días a la semana, pequeños fragmentos de sus interpretaciones forman parte de mi cotidianidad, de ese bucle insalvable que convierte en hábito mi peregrinación diaria  la oficina. Su voz, después de todo, suena –nunca mejor dicho- muy familiar. Él es un músico aparentemente feliz. O eso me pareció percibir de la atención accidental y  fugaz que le presté esta mañana.

 Otros músicos del metro no parecen tan felices. Muchos miran al suelo, como si les impresionara el encuentro directo con las esporádicas e  insolentes  miradas ajenas, como si no quisieran enfrentarse al desprecio del paso atolondrado y veloz de miles de sombras, de empleados que llegan tarde, de gente que mañana, quién sabe, podría acabar tocando un acordeón y mirando, también,  al suelo.

Te han pillao, Mariano, te han pillao una vez más. 'Mañana tengo el coñazo del desfile... en fin, un plan apasionante'. De haber acontecido en un país serio, en una sociedad exigente, crítica, culta y racional, la última metedura de pata de Rajoy le habría costado a éste el puesto. Su electorado le estaría invitando ya a dedicar sus domingos a partir de ahora a marcharse de camping o a jugar al cinquillo. Pero aquí no pasa nada.

La tradicional impericia del señor de los hilillos, del político discreto, del hombre que pasaba por allí por antonomasia,  ha alcanzado esta vez un orgasmo impertinente ante el micrófono indiscreto. Acudir al desfile de las Fuerzas Armadas forma parte de su fantásticamente bien remunerado trabajo. Pero Mariano se aburre ante el ir y venir de tropas. ¡Qué sopor, qué plan, qué coñazo!  El guión de la incontinencia de Mariano lo habría firmado la mismísima Esperanza Aguirre.

Ya vimos lo que sucede cuando en el Congreso pillan a un diputado tramposo y sin ética votando por un compañero: absolutamente nada. Con Mariano tampoco pasará nada.

foto: elmundo.es

Lo de Rajoy no  debería ser tomado como un desliz, sino como un torpe ejercicio de sinceridad. Y esta sinceridad  le deja con las posaderas al aire.  Digo yo que si acudir al desfile es un coñazo, no veas lo que tiene que aburrir tener que buscar la solución al batacazo financiero. Lo peor de un actor es no resultar convincente. Mariano se ha caído tras pisar la piel de plátano que él mismo arrojó al suelo. Mariano ha dicho “tierra trágame”  60 veces por minuto en las últimas horas. Ahora le sacan a relucir sus mejores galas de hemeroteca. Mariano no da para más. Eso lo saben sus votantes y quienes hoy han decidido que no le votarán. Mariano es un  coñazo. Afortunadamente.

“La noticia que nos sobresaltaba esta mañana: el accidente sufrido por la cantante Ana Torroja…”, dice el presentador del informativo televisivo. ¿A quién se refiere el narrador de noticias cuando dice “nos sobresaltaba”? ¿Está hablando en nombre de los redactores y responsables del informativo, o está dando por hecho que esa noticia ha sobresaltado a la audiencia? Lo cierto es que a las pocas horas de conocerse, era la noticia más vista en elmundo.es, publico.es, elpais.com y  abc.es. No tiene nada de extraño,  esta misma semana, en elpais.com una de las noticias más leídas lleva este titular: “Muere en México uno de los hombres más gordos del mundo”. ¿Es ésta una muestra de que estamos hartos de oír hablar de crisis? En absoluto, es la constatación, una más, de que el morbo es uno de los principales alicientes para un amplio porcentaje de la audiencia en todos los medios.

Durante el tiempo que se tarda en leer esa noticia, unos 60 niños menores de cinco años habrán muerto debido a enfermedades como el sida, el sarampión,  la malaria, las diarreas… Pero claro, estas cosas parece que ya no sobresaltan. Ni a los responsables del informativo ni a la audiencia.

Soy un soldado de fortuna. A menudo, me siento solo e incomprendido, pero también rendido y acomodado. ¿Me he traicionado a mí mismo? Me lo pregunto cada mañana al abrir los ojos. Busco y no encuentro. Escucho atentamente el llanto interior, pero sólo me parece percibir reminiscencias de un llanto sigiloso, leve y débil. Olvidé la brújula en el último desconsuelo.

Soy un soldado de fortuna, que cierra los ojos y se tapa los oídos, que ríe cuando debería llorar, que sale a pasear por el bosque cuando llueve con fuerza. Soy un soldado de fortuna que se cobija tras la timidez, a la espera de que caiga la noche. Es la timidez del hombre desnudo, sin su uniforme de camuflaje.

Corro por el bosque, ansioso por hallar una salida, pero el sonido de mis propias pisadas me transmite agonía y pavor al pensar que son las de alguien que me persigue. Voy tras mis propios pasos, huyendo de mí mismo. Soy yo quien me asusta. Voy zigzagueando entre los robustos árboles, con miles de hojas estériles muertas, esparcidas por el suelo. El bosque es un laberinto en el que resuenan mis intentos de huida.

Soy un soldado de fortuna. Un soldado sin valor, sin vocación. Vivo entre el bosque y los sueños, pero ni siquiera estoy seguro de que ese bosque exista de verdad. Quizá sea un sueño, un deseo  o un simple escape. No lo sé, pero en las noches de tormenta estoy allí, empapado, cerrando los ojos, tratando de imaginar cómo se sale de ese lugar al que me dirijo como hipnotizado. Un soldado de fortuna herido en mil batallas. Eso es lo que soy. Un soldado de fortuna al que le da vergüenza mostrar sus condecoraciones de guerra, porque, en el fondo, resultan insignificantes, inservibles y estúpidas. Casi tan estúpidas como esas misiones en las que participé. Sólo soy eso, un errático soldado de fortuna, que necesita entrar en ese bosque. Un soldado que necesita que,  por encima de todo,  ese bosque exista.

Son dos. Se les ha visto juntos inaugurando hospitales antes de tiempo de forma compulsiva. Son dos, pero harían falta miles para igualar el daño que hacen. La última chulería política de Esperanza Aguirre y de su chaval de los recados sanitarios, el infame Güemes, deja al descubierto hasta dónde son  capaces de llegar la maestra y su aplicado aprendiz para instaurar en su feudo madrileño su particular modo de entender la res pública. Manejan el estoque con firmeza. Dos orejas y rabo para los diestros de la diestra.

foto: elmundo.es

Que la Comunidad de Madrid difunda un vídeo identificando a un grupo de  sindicalistas liberados que protestaban ante el tándem Aguirre-Güemes como si se tratase poco menos que de apestados o de unos virus con forma humana es, además de un impropio golpe bajo, un miserable ejercicio de zafiedad política, un completo desatino. Uno más en su decepcionante y bochornoso palmarés. Seguro que esos sindicalistas no accedieron a sus puestos con un Tamayo de por medio.

Madrid es el rompeolas del país, como cantaban los chicos de Barón Rojo. Madrid es el gran sufridor nacional, el paciente tranquilo y resignado que sufre estas hemorroides propagandísticas. Aguirre y su pipiolo están desmontando la Sanidad Pública en la Comunidad de Madrid, dejándola en manos de empresas privadas. Por pura razón de su existencia, estas empresas no tienen como principal y único  objetivo el cuidado de la salud de los madrileños, sino la maximización de sus particulares intereses. En tres palabras: beneficios, beneficios y beneficios. Güemes y su madre putativa (en política) le están haciendo un daño mortal a la Sanidad Pública madrileña. Juegan a los cirujanos y  ni siquiera se han planteado anestesiar antes de abrir en canal al enfermo.  

Son dos. Y somos unos cuantos millones quienes les sufrimos.

Como decía aquél: maestra Aguirre, cuando quiera ya puede entrar a matar.

El País: "El Rey reclama a los periodistas veracidad e imparcialidad"

Parodoja paradójica: Los periodistas* nunca le han reclamado a él esas cosas

*Salvo honrosas excepciones