La Celda de Jean Valjean

Ahora mismito, soy lo que se dice un hombre veleta. Sopla el viento y no sé muy bien adónde mirar. Me dejo llevar perplejo. Quería hablar hoy de los morros de la Pajín, aunque en realidad lo que pretendía era analizar al trasluz el comentario soez e inapropiado de ese señor de aspecto  más bien desagradable que se sienta en la poltrona de la alcaldía vallisoletana. El tipo debió de temblar de miedo cuando los Sírex cantaban  hace algunas décadas aquello de Que se mueran los feos. Iba a darle estopa al politiquero macarra que hizo guapo al feo de los Hermanos Calatrava, pero en estas que apareció el sueldo de la Cospedal bailando al son del violinista en el tejado y cambié de rumbo y mis pensamientos, impuros, lo hicieron conmigo. Cuando ya filosofaba  acerca de los ricos, los pobres y los pobres ricos, se me apareció entwiteado y en escabeche un miembro de la RAE al que se le llena de mierda  la boca y me descentró. Yo,  que andaba  mascullando una crítica constructiva acerca de Mari Cospe.

Arturo Pérez-Reverte cree que es Dios, pero Dios no le hace ni puto caso -norma de la casa, ya saben-. Arturo es un tipo duro. Norman Mailer dijo que los hombres duros no bailan; Pérez Reverte  agita su coctelera de vanidades anunciando un mejunje casi divino y embriagador para ronronear que los hombres –los duros y los blanditos- no lloran. “Vi llorar a Moratinos. Ni para irse tuvo huevos”, colegió el señor miembro de la Academia de la lengua. Mi abuela, cuando yo de pequeño decía tacos, me echaba pimentón en la lengua. Me tragué unos cuantos botes. Menos mal que era de la Vera. Parece que al diseñador de los comerciales alatristes le escuecen las lágrimas de cocodrilo ajenas y le peta que un macho ponga en acción el lagrimal. Con un par.  

Siga sentando su huevera portátil en el sillón de la Academia el señor Pérez-Reverte, que yo, como muchos tantos hombres,  seguiré llorando como eunuco intelectual  al ver que unos ensoberbecidos literatos que se creen inmortales  llevan la razón adherida a la entrepierna. Y seguiré, como no podía ser de otra forma, sin leer sus libros. ¿Será que no me gusta la pluma de don Arturo, o simplemente que no tengo huevos?