La Celda de Jean Valjean

Una de las empresas de Díaz Ferrán voló por los aires. Pero lo hizo a destiempo. Aterrizaje forzoso (y lo que te rondaré morena) para un mal jugador del monopoly, para un ñapas de las finanzas.  “La mejor empresa pública es la que no existe”, reconocía el as de la patronal , el hombre que dice que Esperanza Aguirre “es cojonuda”, el macarra empresarial que masca liberalismo y eructa despidos mientras se rasca la barriga en el sillón de la patronal. En España hemos tenido al calvo de la lotería, y ahora tenemos al calvo del despido libre y de las quiebras, al calvo del liberalismo incendiario, al calvo al que la calva le brilla de ideas peregrinas, al calvo al que la calva le echa humo de pensar cómo ganar más pagando menos, que eso es a fin de cuentas el liberalismo teórico de rascanalgas como Díaz Ferrán y Aznar, el jocoso y atlético becerro de oro al que adoran en la patronal y en casa de los Díaz Ferrán.

El otro día, Soraya Sáenz de Santamaría  decía que ellos (el PP) creen en la Libertad y en la igualdad de oportunidades. Ahí es nada. Claro, igualdad de oportunidades… a la hora de besar los pies a la realeza, por ejemplo. La igualdad en España empieza por la monarquía, es evidente. Luego está la Justicia, que es igual para todos, pero Millet vive como Dios, mientras en la trena hay un menda por marcharse de un camping sin pagar la cuenta. Figaro qua, Figaro là, Figaro su, Figaro giù…  Claro, la mismita igualdad de oportunidades tienen en las Barranquillas que en la Zarzuela. Igualito el piso que le hemos puesto a Felipe que la habitación alquilada por cualquier inmigrante para ir tirando y no mojarse. Libérrima interpretación de la igualdad de oportunidades para la ocurrente diputada liberal, de los liberales de toda la vida. Y es que a Soraya  le ha dado ahora por los chascarrillos y las ocurrencias. Ha dado la coña lo suyo con lo de la oración de Zapatero en casa de Obama. Y González Pons le ha seguido el juego, la estrategia. No es de extrañar, porque, en el fondo, González Pons tiene pinta de jugador de tute de un pueblo  de esos que andan casi deshabitados. “Zapatero debería estar rezando junto a los familiares del soldado muerto en Afganistán y no con Obama”, ha dicho este extra del PP en la peli nefasta que nos echan cada día en las teles. Pons es un actor malo y cutre, y amenaza calva tipo Díaz Ferrán, que ya es indicio, presagio, yuyu…  Esta gente no entiende que lo del rezo es cosa de unos pocos. Allá cada uno con sus plegarias y sus lamentos dirigidos a las alturas. Que se dejen ya de sermones. Cualquier día de estos Díaz Ferrán se tatuará en la calva  su refrán predilecto: “A Dios rogando y con el mazo… despidiendo”.

El diseñador  Adolfo Domínguez quiere poner de moda el despido libre. El modisto que va de listo juega a los cromos de la economía, como si la reforma laboral fuera cosa de unos pespuntes aquí y allá, cosa de remiendos y parches. El modisto que va de listo se mete en camisa de once varas, descose, destripa y hace jirones. Domínguez dice: “Los empresarios necesitan libertad para reorganizar sus empresas y que no les cueste una barbaridad prescindir de un individuo que ya no es bueno”. ¿Más libertad necesita Domínguez, más? ¿Le parece poca la que le brinda una legislación permisiva, indolente y que mira a otro lado, permitiendo realizar sangrías a los trabajadores?

“No creo en un sistema que permite que alguien se coja un año por depresión, la mayoría de las veces fraudulenta, se reincorpore y tenga 30 días de vacaciones (…) Este sistema genera un montón de pícaros", dice el diseñador gallego.

¿Y qué ofrece, qué propone Domínguez?

Echemos un vistazo al portal de empleo Infojobs y encontraremos algunas de las propuestas del modisto que va de listo:

Adolfo Domínguez busca gente dinámica, resolutiva y con ganas de formarse en diferentes áreas de nuestra empresa.

Si estás en el último año de la carrera y tienes interés en formar parte de nuestra empresa para, durante unos meses, aprender de la mano del mejor equipo de profesionales, esta puede ser tu oportunidad.

Tenemos especial interés en carreras como Publicidad y Relaciones Públicas, Periodismo, Comunicación Audiovisual...

Imprescindible poder realizar convenio de colaboración entre centro de estudios y empresa.

Imprescindible residir durante la formación en Orense o alrededores.
Prácticas sin remunerar

¿Quién es el pícaro, señor Domínguez? “Prácticas sin remunerar”, o sea, sin soltar la guita, sin que esos jóvenes coticen, sin que vean un céntimo. Ajustado a ley, claro, faltaría más, Felipe González mediante, que fue quien impulsó esa basura legal. Porque, a fin de cuentas, el becario es el tolai al que se le exige llevar una camiseta con el lema “Jodido, pero contento”, el becario es la gran  excusa nacional, el trabajador al que no se le suele tratar como trabajador, el trasto ese de usar y tirar, el nuevo esclavo del siglo XXI, el último eslabón de la cadena. ¿Y a cambio de qué, de un supuesto aprendizaje, de una teórica  formación? ¿De veras alguien se va a ocupar de formar a esos jóvenes? Claro, y los niños vienen de París. La realidad dice otra cosa: esos jóvenes serán becarios de quita y pon, curritos prêt-à-porter, pringaos fashion total  sin derechos, quizá con oficio, pero sin beneficio, porque el beneficio se queda íntegro para el empresario pícaro. El becario desfilará por la pasarela del “si te he visto no me acuerdo”, sonreirá a cámara, posará hasta la finalización de su relación no remunerada.

Por cierto, el modisto que va de listo también busca un abogado especialista en laboral y “con capacidad resolutiva”.  

¿Qué estará tramando el modisto que va de listo?  Igual es que va a tomar medidas. Al fin y al cabo eso es  lo suyo.

La OCDE pide más esfuerzos, el FMI bajar los sueldos, y Díaz Ferrán que los currantes además pongan la cama. La culpa no fue del cha cha cha, la culpa es de los que exigien –o al menos pretenden- cobrar a fin de mes un sueldo razonable para vivir, aunque vivir sea cada vez algo tristemente menos razonable. Ahora, los empresarios solicitan esfuerzos a sus empleados, aun cuando en épocas de esplendor no compartieron con ellos ni las migajas. Quieren que los currelas se aprieten el cinturón tan fuerte que éstos  corren el riesgo de que la sangre no les llegue a la cabeza.

Y a todo esto, el estúpido eco de Aznar nos zumba los oídos con las habituales sandeces e inquinas marca de la casa. Lástima que el pequeño ex mandatario sea inmune al veneno de su propia lengua. Se libra de que se le quede dormida, para pena, fatiga y desgracia de la gente de bien. 

En el PP exigen una reforma del mercado laboral, que uno ya no sabe si lo que quieren los señoritos del PP es montar una especie de Inquisición y torturar al personal siquiera sea haciendo papiroflexia con las nóminas y pedorretas con el IRPF o qué.

 ¿Qué más quieren? Abaratar el despido, apunta aquel señor, el del  gran nudo de  corbata. Claro, debe de ser que despedir en España está caro, por eso sólo hay cuatro millones de parados.

Que Zapatero y su muchachada nuí del partido (Leire y cía) son unos incompetentes de tomo y lomo, nadie lo discute, salvo los incompetentes de tomo y lomo. Pero si la alternativa –sin IVA- son  Rajoy, Cospedalines y Sorayita…

Se mire por donde se mire, la cosa está mal. Eso sí, hubo tiempos peores, aunque el diminuto Aznar no los recuerde. ¿Será memoria selectiva o desmemoria crónica? Da igual, un país que encumbra a un tipo como Aznar no merece salir de la UVI. Total, uno ya se ha hecho al calorcito del hospital.  

Es una cuestión de ambición. La ambición llevó al hombre a viajar a la Luna, a construir edificios que rozaran las nubes, a escalar el Everest. Y la ambición lleva a guerras, a muertes, asesinatos, violaciones… La ambición desmedida pudre, ensangrienta y contamina. La política es el aliño de la ambición. Esperanza Aguirre es la ambición desnatada, el ego saltarín que danza como una colosal arcada entre las ruinas de la moral liberal.  Ella es la ambición vestida de seda, la ambición gangrenada. Llegó al poder de la Comunidad madrileña  atravesando el esfínter anal de la democracia, expulsada con vehemencia por aquel tamayazo  diarreico. Esperanza siembra de “hijoputas” las tertulias viciadas de los medios españoles; con ella la botella no está ni medio vacía ni medio llena; con ella, la botella está hecha añicos. Es la ambición opaca, obtusa e impresionista, hecha a retazos, a trazos discontinuos, es  la desmedida cólera de quien antepone sus intereses personales a los del resto de la humanidad, porque al redoble de la pasión  ambiciosa la humanidad le importa una higa. Porque Aguirre es la ambición y los demás son unos aprendices, incluida la bailarina de la demagogia, la pequeña Soraya, figurante en la representación teatral de Rajoy, el hombre cariacontecido, el de los chuches, el  político que engulle cada mañana como desayuno el elixir de la eterna incompetencia.

Esperanza, dale un trago de ambición a Mariano, y que dios nos pille confesados. Hazlo por el partido, porque más vale  Mariano en mano que cien hijoputas volando.

Si Curry Valenzuela tiene su programa de tele,  por qué no iba a tener su libro de cuentos la intelectual Ana Botella. Es probable que doña Ana se haya apoyado en la fuerza  que irradia el orondo César Vidal, esculpidor de palabras, y mártir obligado a vagar entre los humanos a pesar de ser un rediós de la literatura. Vidal, en su día aznarista por la gracia de la COPE, Losantos mediante,  es capaz de escribir 25 horas al día. Ahí es nada.  Pero yo venía a hablar hoy de Ana y su libro. La  Botella, futura alcaldesa de Madrid, podría vivir del cuento -actividad cada día más consolidada entre la clase política-, pero no caerá esa breva. Desgraciadamente para los ciudadanos madrileños la señora esposa de san josemari Aznar seguirá siendo por algún tiempo la delegada de Medio Ambiente del Ayuntamiento de Madrid, trabajo consistente, básica y tristemente, en tocarse las narices, quizá para calibrar la calidad medioambiental de la capital del reino. En tocarse las narices y en subir los impuestos o en sacárselos de la manga… o de las mismísimas narices.

Si su destreza política es minimalista, estrambótica y megaultrapija, qué no decir de su labor como cuentista, que bien podría valerle la candidatura al Nobel de literatura o, ya puestos, al de Economía.

El cuento de Botella es el cuento ventosa, o sea, el cuento así en plan aerofagia perversa,  el cuento de la lechera, el cuento negruzco, pendoncete, cabroncete, mamoncete, chopo, la tontuna en prosa, vamos,  la nadería elevada al cubo, al cubo de la basura, que es lo que le pone a la Botella. Vale que la señora que comparte lecho con Aznar –vamos digo yo, que tampoco es que me importe-, se las dé de amable comentarista cultureta, pero hay ciertas cosas –cientos de ellas, para qué nos vamos a engañar- que no se le pueden pasar ni siquiera a la señoras que ponen cara la laca. Con ese rollo antiabortista y la eterna cantinela seudo machista, muy propia de las que mamaron con frenesí el nacionalcatolicismo, la Botella realizó este sesudo análisis:

“Reflexionemos y pensemos si cuando se cuenten historias y cuentos de esta época en el futuro no sentiremos vergüenza del juicio que se hará sobre nosotros por haber vivido en los días en los que se truncan muchas esperanzas, muchas vidas de niños, alegando que su vida es un derecho de la madre”.   

De semejante ataque aerofágico-doctrinario sólo se pueden ordeñar reproches y  puntualizaciones. Porque bien podríamos reflexionar   y pensar –como dice la Botella- en las vidas de esos niños iraquíes ametrallados por los ejércitos invasores, en esos niños descuartizados por la artillería de los ejércitos invasores, en los miles de niños reventados por la maquinaria bélica de los ejércitos invasores, en los miles de niños fallecidos por no poder acceder a medicamentos. Pero la esposa de uno de los hombres que envío un ejército a Irak no se aplica el cuento cuando la moraleja no es de su agrado. El coro cuasi celestial del club Reaccionarios S.A grita su “No al aborto”, pero aplaude y jalean el “Sí a la pena de muerte”  y el "Sí a la guerra" en clave de sol. (Que la vida de un jodido  niño iraquí de mierda no te estropee una buena  foto junto al hombre más poderoso del mundo, con los pies en la mesa,  ¿eh?)

  Y si no, siempre queda el recurso o la excusa de  las armas de destrucción masiva, que da mucho juego. Casi tanto como vidas quita. Y eso, señora Botella, no es ningún cuento.

No es frecuente, pero de vez en cuando, surge en la prensa algún titular interesante, de esos que merecen ser recortados (o impresos) y puestos en el corcho que reposa sobre la pared. Es el caso de éste que salió de la boca del actor Guillermo Toledo: 

'La política de Zapatero es neoconservadora, capitalista y ultraliberal'

El guirigay que hay montado en el PP valenciano es la prueba irrefutable de la berlusconización que padece esa comunidad. Como Ricardito Costa -o sea, de verdad, o sea-  tire de la manta,  es altamente probable  que se llegue hasta los tiempos de el Cid, y quizá se demuestre que los de Orange Market corrieron con los gastos de su espada hecha a medida.

Ricardito Costa –o sea, de verdad, o sea- les ha salido rana, y claro, como se ponga a croar y croar, a más de uno se le van a poner la cara verde y los ojos saltones. Esto se veía venir. Esto es lo que traen la  cosa  esa del liberalismo, las FAES con almejas y toda la podredumbre teórica que pregona  la derechona española.  Y a todo esto, ¿afecta este escándalo al PP en las encuestas? Pues como no sea ahuyentando a los indecisos, porque lo que queda claro es que el electorado de derechas es fiel y sigue visto lo visto, la técnica del avestruz.

Foto: elpais.com

Si en esta España de tamayazos, pajines, trajes, gürteles, bodas aznarofaraónicas y Ricarditos Costa –o sea, de verdad, o sea-,  se pudiera viajar en el tiempo, estos iban y dejaban en bragas al mismísimo Lazarillo de Tormes, que es anónimo, como el temperamento de Mariano. Bueno, eso es más bien inédito. A Rajoy le falta tanto coraje como habilidad dialéctica, retórica, carisma y  credibilidad. Quizá se deba a que de pequeño se puso morado con “los” chuches, que por entonces no soportaban el IVA de Zapatero. Mucha piruleta debió de meterse pal cuerpo Mariano. Lo cierto es que el PP anda sin pies ni cabeza, dando bandazos, absorto en una ley del silencio que es un enorme grito de penitencia. El PP de Mariano es un vodevil, es el coño de la Bernarda, el conejo de la Loles y el pito del sereno, conformando una orgía surrealista a la que no pone remedio ni un saco de pastillas del día después. En el PP siempre es el día después, y Rajoy es el embarazo no deseado de Josemari Ánsar.

Las cosas como son: Mariano no reacciona, Cospedal no da más de sí, y a Soraya la están peinando. Que vuelva Zaplana, se oye balbucear a un miembro de las Nuevas Generaciones, que anda con la bandera de la gaviota a medio izar y con unos lagrimones recorriéndole las mejillas. Mariano y su orquesta se suben al escenario pretendiendo hacer  creer al personal que esto del caso  Gürtel, que esto de los trajes de Camps y los relojes de Ricardito –o sea, de verdad, o sea- es cosa de unos chorizos que han tratado de aprovecharse del Partido Popular. Da igual que esté imputado el mismísimo tesorero del PP, da igual que varios de los imputados fuesen testigos en el bodorrio de la hija de Aznar. Todo da igual, porque desde la platea los fieles votantes y los  seguidores aplauden la función como si nada.

Y una sugerencia para Ricardito Costa –o sea, de verdad, o sea-: Ricardito, vete con Berlusconi. Seguro que Silvio te ofrece el cariño que otros ya te niegan. Y, en el peor de los casos, siempre puedes convertirte en una mamachicho. Harías buena pareja con Aznar. O sea, de verdad, o sea.

Dicen que en boca cerrada no entran moscas, pero ¿qué decir cuando las moscas nacen en el propio interior?  

Felipe González ha lanzado varios recados a José Luis Rodríguez Zapatero. Son golpes a la línea de flotación del ala nostálgica del partido y del electorado, ya de por sí deprimidos. El ahora acaudalado conferenciante ha criticado la campaña llevada a cabo por los socialistas en  las últimas elecciones europeas. Ha dicho que no se ha hecho bien. A simple vista, parece un nuevo acto de incontinencia del hombre que popularizó las chaquetas de pana a principios de los años ochenta, pero detrás de la indiscreción se esconden demasiadas cosas.   La primera,  una descomunal desfachatez. Lo peor es que esa desfachatez es además imperecedera.  El hombre que acostumbraba a mascar demagogia a todas horas es un furúnculo en las posaderas del PSOE, por mucho que en PRISA digan que es una voz autorizada y un referente moral para el partido. Con referentes morales así, no hace falta que Jiménez Losantos se encienda en las ondas.

El bueno de Felipe compite con Aznar en pos del cetro que distingue al peor presidente de la democracia española. Ambos recorren caminos paralelos, envanecidos, comportándose como si fueran notables hombres de la ciencia política, no pasando, en realidad, de palmeros al servicio de la plutocracia. De González es conocido que cuidó con pasión una larga colección de bonsáis, pero donde evidenció un mayor esmero como fiel jardinero fue con la banca española, que campeó a sus anchas, frotándose las manos al tiempo que exprimía a sus clientes, multiplicando sus beneficios de forma espectacular. Felipe hizo todo lo que estuvo en sus manos para machacar los derechos de los trabajadores, siendo el padre putativo y político de toda la vorágine intelectual que acabó plasmándose en contratos basura, de aprendiz, de becario y otras nuevas esclavitudes de finales del siglo XX. A González, ahora con el pelo tirando a amarillo, le crecieron los escándalos de Filesa, RENFE, Ibercorp, el BOE y otros varios. Durante su mandato se hicieron populares el “enmano” del Guerra, Paesa, Roldán y toda clase de hombres grises. El terrorismo de Estado dejó en todo el país un olor a putrefacto que ni Hamlet hubiera podido soportar. González fue una tragedia para este país. Como Aznar. Por eso, hace falta tener un atroz, irracional y descarado desparpajo para salir a la palestra criticando a los hombres que heredaron un partido eufemísticamente socialista y antagónicamente obrero. Felipe tiende la colada en el patio vecinal para demostrar que el detergente que le vendió el tendero no limpia. Pero olvida los tiempos en los que la grasa y los manchones le deslucían su propia ropa interior política, ésa que pasa desapercibida para los que no acceden a tu intimidad.

Cuando el espíritu no acompaña, todo se hace cuesta arriba. Cuando buscas un resquicio de luz entre las tinieblas de la incomprensión, puedes perder la paciencia en el intento, y los músculos del ánimo acaban atrofiándose. Hoy he elegido a Emmylou Harris  para que suene de fondo mientras busco palabras para teñir un día de vida, un día de perplejidad y resentimiento. Echo de menos a un amigo, los ojos anuncian borrascas y el picoteo de las teclas se torna impreciso. Qué putada, me repito puntualmente, cuando el pasado se me viene al presente para arrojarme recuerdos a las heridas. Hay una mezcla de pena y resentimiento. ¡Cuánto te echo de menos, Javier!

Ahora es Motorhead quien toma el relevo recordándome con rabia que Dios nunca estuvo de mi lado. Para quien no cree en seres pintados a mano por la necesidad, la conveniencia y  el comprensible miedo de los humanos, se convierte en un contrasentido mostrarse crítico y recriminatorio con algo en lo que ni siquiera se cree. Pero son cosas de mi ateísmo, que dormita en un deísmo de conveniencia y baratijas. Llevo un rato despojándome de palabras, llevándolas al muro de las lamentaciones de mi blog y aún no he recalado en mi pretensión inicial, que no es otra que la de golpear en la mesa de esa democracia que se ha convertido en la coartada de los necios, de esa democracia que se muestra decrépita, manoseada, golpeada, disfrazada y vejada. ¿Por qué convierten las urnas en inodoros? Acontecimientos planetarios, desmadres, verborrea sucia, chascarrillos a destiempo, y ese pobre diablo que se ha creído que es un dios y anda con medio bigote y  la vanidad devorándole las entrañas. Pajines, fabras, pepinos, rajoys y otros ladradores poco mordedores, que han llevado la política española al esperpento, al sinsentido, al vertedero de las ideas, a la cloaca del intelecto, a la puñetera mierda, por hablar claro y sin sonajeros.   

El discurso de los dos principales partidos políticos españoles bucea en una ciénaga. No era esto,  claro que no era esto. ¿Hasta cuándo tendremos que soportar esta humillante tomadura de pelo? ¿Cuándo madurará una sociedad de la que se descojonan a mandíbula batiente esos progresistas de pacotilla y esos otros recalcitrantes ricachones y meapilas del más rancio conservadurismo? ¿Cuándo diremos basta, castigando a esos pájaros en las urnas, realizando el esfuerzo de mirar algo más allá de un horizonte convenido por los medios de comunicación militantes? En las respuestas mudas se mascan las siluetas de la socorrida cantinela: “Es que tenemos los políticos que nos merecemos”, resoplan  los pensamientos en los rebaños, donde no se conoce mundo más allá del redil. ¡No! Yo, no quiero vivir en un redil, yo  no me  merezco estos políticos,  yo no me parto los cuernos con la vida cada mañana para que el lugar donde me toca vivir esté en manos de estos atrofiados vividores, de estos espabilados trepas y tahúres fulleros.  Yo no acepto las reglas de un juego en el que las cartas estuvieron siempre marcadas, y en el que los ases de la manga contienen sangre y vísceras desde el principio de la partida. No me merezco corruptos. Yo no quiero ver sentados en los escaños a los señores del desparpajo, a los postuladores del odio y de la dañina y aberrante picaresca, que se luce como si fuera una gala o una condecoración memorable. No quiero que revuelvan mis tripas estos sátrapas, esta chusma mezquina que no defiende ni el interés general, ni persigue el bien común. No consiento que hagan malabares ni prestidigitación  con  la justicia y la ética, porque de las chisteras sólo salen conejos, y a los sumo trajes gratis, no ideas para cambiar el mundo que se cae hecho añicos.  Hoy, como el Calaf de Turandot elevo la voz para pedir que nadie duerma, que nadie dormite en la tierra del olvido, que nadie permita que su conciencia y su consciencia miren a otro lado. Basta de nanas y canciones para estúpidos. Basta de esta putrefacta hipnosis colectiva, de este aturdimiento que se ha transformado en un atontamiento histórico e histérico. ¿Qué país queremos? ¿Qué Europa pretendemos? ¿Es que no queda más remedio que elegir entre lo malo y lo peor? Ésta es una cortapisa falsa, un argumento sucio al que nos han empujado leyendo un pentagrama plagado de manchas desde los tiempos de la orquestada transición. Hoy, como el  Manrico de Il Trovatore de Verdi, elevo la voz para decir “All’armi”, a esas armas que son los votos. Miremos bien que no nos las hayan cargado con ideas de fogueo, y elevemos la voz, porque yo no me merezco esto. Y usted tampoco.    

Entre turbulencia y turbulencia, entre flatulencia y flatulencia aero-política,  aparece Rajoy dándole a las hélices, con su sempiterna cara de hombre ausente, disfrazado de galimatías, con la corona de hombre absorto y desconcertado. Rajoy es asín. Vuelan las hemerotecas en un puente aéreo doctrinario y servil. Las tertulias responden a las querencias y mezquindades del talonario, y así se descose esta España de amnesia insonora, mientras el Barça pone el dedo en la llaga del madridismo. Todo se etiqueta, y ya hablan del mejor equipo de fútbol de la historia. Es como si hubiera prisas por vivir lo que aún ni siquiera se sabe si se llegará a vivir. Todos quieren ser Jules Verne.

Florentino llega con los mismos vicios y con las mismas pésimas compañías. Tirará de talonario (no del suyo, claro está) y repartirá fogosidad mesiánica a una audiencia embriagada, que daría positivo en el control de fanatismo ciego. El Madrid volverá a la agonía en menos de un lustro, y Pérez será más rico. Se aceptan  apuestas.

Aznar se ha escapado de su caricatura y tiene preocupados  a los espectros de la decadencia. Una Universidad propagandista lo mostrará este verano sin barrotes, al natural, para hablar de ética y del futuro de la democracia. En boca cerrada no entran moscas, igual va y dice, a la chita callando. Se disputará la gloria con Rouco y Bono, evidenciando que la derecha está ahí, multicolor, pluriempleada, haciendo verso eso de Dios los crea y ellos se juntan.

Mayor Oreja va a misa en coche oficial. Confirmado, no va en bicicleta. Faltan por conocerse los motivos por los que este hombre, que parece fugado de un cuadro de El Greco, vive su segunda o tercera juventud en la política, después de sonoros y desternillantes fracasos. Será que es un gato. O un gatillo, según se mire. El peligro está ahí.

Como la salud me vuelve a fallar, tengo tiempo para caer en el sofá y plantarme ante el televisor, donde Mª Teresa Campos, tiene tertulia y mirada crítica. Después de su tromba gestual, y sin aviso, así como a traición, presenta a una nueva contertulia. Ñoras y ñores, con todos ustedes, la Mamen Gurruchaga (ojo, que la eme está en mayúscula, que no quiero torceduras de recato y pescozones a destiempo). La debutante no defrauda, es una delicia para los estudiantes de periodismo y para los forenses de las letras. Bastan diez minutos de sus estribillos para que los aprendices de periodismo sepan de lo que deben huir si quieren salvar la cosa.

Y para que nadie olvide la lección diaria, un obispo monta el guirigay hablando del aborto y la pederastia. Parecen ocupados y preocupados los señores de negro por la vida. Pero poco se les escucha hablar de la muerte y de los muertos de Franco. Las fosas siguen ahí, pero eso no les cuadra a los obispos, que siguen manteniendo en las paredes de sus iglesias las loas y los honores a los asesinos más despiadados. Son  los caídos por su patria, que sigue sin ser la mía.  Ahí está el problema.