La Celda de Jean Valjean

No sé si la ceniza cenital que adorna hoy la mirada al horizonte tiene algo que ver en este estado de melancolía, pero la previsión anímica no es más halagüeña que la meteorológica. El otoño infunde ese espíritu de desnudez. Las calles se vuelven de plata, las aceras ya no proyectan el despampanante poder del sol. Los restos de las huellas húmedas de  transeúntes señalan mil y un caminos alocadamente dispuestos, sin ton ni son, como si no fuésemos más que hormigas yendo y viniendo, desconcertadas, frenéticas. Los ojos contagian al alma. Esta vez la tormenta no está en el cielo, sino sacudiendo nuestros pies. El término democracia se nos escapa entre las manos grasientas,  ante la mirada perdida de millones de hombres y mujeres que no saben ni contestan en la encuesta de la libertad. La mayoría se deja llevar, arrastrar. Los hilos del títere se han enmarañado. La representación debe continuar. Podemos comunicarnos directamente con una persona a miles de kilómetros, podemos viajar al espacio, pero seguimos siendo ese animal de las cavernas aferrado al dominio, al poder, al control de la situación. El privilegio pasa por el sometimiento y la miseria ajena. La violencia sigue garantizando el tipo de cambio. El terror continúa delimitando las fronteras ante las cuales la osadía se detiene magullada, violada, repleta de rasguños.  En la escenificación los díscolos, las ovejas negras forman parte del juego, son el vago pretexto de una libertad anestesiada. Las revoluciones se murieron de hambre.