La Celda de Jean Valjean

Lloriquea la  vicesecretaria de Organización del PP, Ana Mato,  que habría que aplicar ahora las políticas económicas que José María Aznar empleó en su día para sacar a España de la crisis en 1996. La dirigente (que no diligente) popular se refirió a dichas medidas como  el "milagro español". 

Desde luego, para milagro, el de la Gürtel.  Y es que la señora de las gaviotas parece haberse metido en la piel de Belén Esteban para gritar a los cuatro vientos: "Yo por la Gürtel, mato... MA-TO".

---------

Lecturas recomendadas:

1

2

3

4

Desde que Javier falleció, este blog –al de Jean Valjean, a la celda, me refiero-  no es el mismo. Fundamentalmente porque yo, que soy quien lo alimenta, no soy el mismo. No tengo la misma ilusión ni la misma energía. Ni siquiera tengo tiempo. El estrés del día a día impone su dictadura y deja poco espacio para la reflexión. Para escribir hace falta reflexionar; si no, pasa lo que pasa y, vale, encuentras trabajo en los intereconomías de turno, pero tampoco es plan. El fin no justifica los medios. Me morderé la lengua y sangraré, pero saborearé mi  sangre sin recurrir al vampirismo.

Javier, no en pocas ocasiones,  me animó a seguir manteniendo con vida este lugar. Pero, sobre todo, Javier me empujó, aun sin saberlo, a fertilizar mi espíritu crítico, a cuidarlo, a levantar la voz y discrepar, a mostrar mi malestar, a refunfuñar, a reflexionar.  Al hacerlo, durante estos últimos años, –o al intentar hacerlo, que no siempre lo conseguí- , me he ido encontrando con todo tipo de escenarios, por los que he pasado con la vitola de “polemista”, “pesimista”, “fascista”, “comunista”, “etarra”, y no sé cuántas lindezas más. Quizá la única expresión que he recibido y aceptado con naturalidad sea la de “resentido”, porque no puedo negar que, con  los años, me he convertido en un resentido social. Con esta definición, Javier Ortiz mantuvo su blog a diario, sin descanso ni pausa hasta su adiós definitivo. Diseccionó la realidad como si su pluma fuese un  bisturí, acometió la escritura con inteligencia y con una criticidad providencial.   Fue, sin pretenderlo, mi gran maestro. Y ahora que no está, me doy cuenta de que aprendí más bien poco. Es lo que tiene ser un alumno sin fuerza de voluntad ni constancia. No sé si volveré a recaer en la ilusión escrita, pero ahora, hoy y aquí, ando flojo de fuerza para tratar de cambiar nada mediante un discurso. Cuando tanto se manosea el sentido de la palabra Libertad, cuando tanto se zarandea la palabra Democracia, uno acaba por apartarse y dejar que en el camino sigan sobándolas y manipulándolas quienes se han apropiado de la política, de nuestra política. Ellos se reparten las ganancias, el pescado. Pues buen provecho. No seré yo quien eructe sobre las cenizas de la ética. 

Cada día paso por el lugar donde estuve con Javier por última vez charlando. Cuando lo recuerdo ahí, sentado conmigo, siempre me asalta un sentimiento de absoluta e inconsolable  impotencia. Confieso que ya no sigo sus escritos en la web. Cuando lo he hecho me he sentido frustrado, dolorido. Siento rabia por su ausencia. Me duele leer a Javier. Me duele. Supongo que algún día aprovecharé mi escaso tiempo libre para releer su obra y volver a paladear la grandeza de una mente privilegiada, pero ahora no puedo. No tengo a quién pedirle explicaciones por la desaparición de Javier; ya me gustaría poder echarme a alguien a la cara y ajustar cuentas, pero mi imaginación no me da para la fe. Ni siquiera el miedo.

No sé si volveremos a vernos. No sé si Jamaica existe. Será que, como le conté a él cierto día, hoy me he levantado socrático y sólo sé que no sé nada.

Me encantaría acudir a San Sebastián a su homenaje, pero no me resulta posible. Me consuela el hecho de que cada día le rindo mi particular recuerdo. Mi reverencia diaria ante su maestría me lleva a iniciar cada sesión  o viaje por Internet en www.javierortiz.net.

No sé si llegaré a abuelo, pero si tengo oportunidad, algún día le contaré a algún nieto que una vez me subí a una patera, remé junto a Javier y un buen puñado de amigos, y nunca más volví a ser el mismo.

¿Mejor o peor? No lo sé, pero distinto.

Ya tiene guasa que frente a la crisis el argumento más manido y manoseado por parte de la derecha española sea  ese que exige al Gobierno de Zapatero que nos saque  de la crisis responsabilizándolo de ser precisamente éste quien nos ha metido a los españoles en ella.  Semejante muestra de cinismo es rentable desde el punto de vista recaudatorio. El PP suma votos mostrando a Zapatero como el monstruo que ha enviado al paro a 4 millones de españoles. Desmontar esta patochada no supone un gran esfuerzo desde un punto de vista intelectual; el problema es si con el PP y sus cachorros sirve de algo el punto de vista intelectual. Pero, además, la sinvergonzonería popular y populachera obvian, de forma soez y consciente, que la crisis no ha afectado precisamente a quienes lucen el palmito bajo las siglas peperas. Hagamos un repaso. ¿Cabe hablar de crisis en la familia Aznar-Botella? A juzgar por el tren de vida que llevan el ex presidente Aznar y los suyos, no. El traductor de bolsillo de Bush, el hombre que hablaba tejano en la intimidad y en las conferencias de prensa, no ha hecho sino amasar una considerable fortuna desde la llegada al poder de los socialistas. A Rodrigo Rato tampoco le ha ido mal, saltando de cargo en cargo como si fuera una ficha del parchís, o más bien de la oca. Lo mismo cabría decir de Esperanza Aguirre. Zaplana ocupa un puestazo en Telefónica. Arias Salgado es presidente de una importante multinacional. Acebes y Michavila no están pasando precisamente penurias. Sus negocios va viento en popa… y a toda vela. Miguel Ángel Rodríguez, Mar para los amigos, goza de una salud financiera y televisiva envidiable. Y así podríamos continuar hasta completar la lista de ex altos cargos populares. Por eso, cuando González Pons espeta eso de “Que nos saque de la crisis el que nos ha metido en ella”,  suena a demagogia gangrenada, a populismo ingrato. Mira por dónde vamos a tener que seguir hablando de las dos Españas. La que soporta la crisis y la que se beneficia de la crisis. ¿En cuál de las dos creen que habitan los señores del PP?

 Después del bronceado de Zaplana, el misterio más grande que no ha resuelto aún la humanidad es el de la infalibilidad del piloto asturiano Fernando Alonso. Ni Houdini podría realizar ejercicios de escapismo más atrevidos. El  cogito ergo sum  se fue a hacer puñetas el día que Alonso apuntó maneras y se subió al podio por primera vez. Al cabo del tiempo, son muchos los que habrán advertido que el pequeño piloto está tocado por los dioses… de la comunicación. Alonso es infalible, único, excepcional… y español. Si gana, es demostración palpable e incuestionable de que es  el mejor, el number one del planeta; si pierde, debe de  ser culpa de los astros, del viento, de  la junta de la trócola, de la masonería o, ya puestos, de Moratinos y Zapatero.

La Sexta fichó a golpe de talonario al calvo de Telecinco, consciente de que el tal Lobato  tiene mano con el ex de Renault y McLaren. Alonso vende. Alonso atrae consumidores, clientes. Alonso genera ingresos y convierte en oro aquello que toca. Si Alonso anunciase una crema para las almorranas, habría quien estaría dispuesto a usarla como dentífrico. Alonso es la gallina de los huevos de oro. Y la prensa jalea sus cacareos… y recoge las migajas. Alonso genera páginas  de publicidad. Alonso es la portada perfecta. Alonso es el corazón del mercado.  Haga lo que haga, siempre lo hace magistralmente. A juzgar por los halagos de la prensa entregada, Alonso debe de encontrarse ya a la altura de Napoleón Bonaparte.  Y Juancar prefiere la foto junto al as del volante,  a la triste foto del adiós a Delibes. Santos Inocentes, desde luego.

Pseudo periodismo y borbonadas  al margen, el aficionado al Alonsismo -que no a la Fórmula 1-, se entrega con pasión y viste las prendas del color que los generosos patrocinadores del asturiano decidan poner de moda. Allá va la gente tan contenta con sus camisetas del Banco Santander. Botín se frota las manos. Agag se frota las manos. Es la ruleta de la fortuna. La ruleta que da riqueza a unos y adormece a los demás.

Mientras Alonso vuela rumbo al encuentro con la bandera de cuadros, el resto  nos detenemos  irremediablemente  ante el impertinente semáforo en rojo. Ese semáforo que siempre estará abierto para Juancar, Agag, Botín y, naturalmente, Alonso.

Santos Inocentes, desde luego.

                                                 A mi querida Pepa

                                                       (1933-2010)

 

Caen las hojas del destino

en el otoño vital imperecedero,

se cerraron los ojos del artista

y se apagó la luz del lienzo.

 

Caen las estrellas

en la noche fugaz;

caen las lágrimas

en el desfile de los hombres.

 

Caen los lamentos

en el olvido del tiempo.

Caen las ilusiones

y se rompen las almas.

 

Cae la noche,

cae el ruido.

Cae el alborozo

y se rompen los abrazos.

 

Cae la voz,

cae la oscuridad.

Llegó el tiempo del recuerdo

y sólo quedó ya su silencio.

 

 

 

Pillo al vuelo al profesor Janesk Girbecek, que pasa unos días en Mallorca. Está francamente atareado, así que no quiero robarle demasiado tiempo. Le propongo algo rápido y sencillo. A modo de cuestionario, ágil, sencillo, le invito a que me comente en pocas palabras lo que le sugieren algunos personajes y temas de la actualidad. Estas cosas no le gustan demasiado, pero cuela. Me ha prometido un artículo para  el próximo abril. Siempre cumple su palabra.

 Jean: Esperanza, la rebelde

Girbecek: De tanto citar a Goebbels, ha acabado  por creerse Goebbels.

J: Pedro J. Ramírez

G: Un hombre de negocios que en su día  fue un buen periodista. Le ha faltado al lado un Jack Lemmon que pudiera algún día ser su sucesor en El Mundo.

J: Eduardo Inda

G: Lo siento, no lo conozco.

J: Belén Esteban

G: El opio del pueblo.

J: Rouco

G: …luego cabalgamos.

J: Willy Toledo

G: Un actor con una ideología muy marcada. Un  hombre consecuente con sus ideas. Equivocado a veces, pero no es de los que pasan por caja. Sus ideas no están en venta. Eso no lo puede decir el 90% de los periodistas más televisivos.

J: Obama

G: No he can’t. Es más, ni siquiera se le pasó por la cabeza que realmente pudiese.

J: Rajoy

G: No da ni para salir en los sellos. El hombre discreto.

J: Julián Muñoz

G: Déjese de coñas.

J: Cristiano Ronaldo

G: Una marca registrada y un excelente futbolista. Por ese orden.

J: Fidel Castro

G: Un desconocido. Por su culpa y por la culpa de sus enemigos.

J: Miguel Bosé

G: Un fenómeno paranormal

J: Hermann Tertsch

G: Televisivamente patético; patéticamente televisivo.

J: Letizia Ortiz

G: Acabará por pedir una transfusión de sangre azul.

J: Joaquín Almunia

G: Un discípulo de Javier Solana y de su “Donde dije digo, digo Diego”.

J: Berlusconi

G: Un Jesús Gil al cubo. O más.

J: María Dolores de Cospedal

G: Pues eso, dolores. Muy en sintonía con las carencias de su jefe.

J: José María Aznar

G: Un ego tan inflamado que está a punto de reventar.

J: Leire Pajín

G: El progresismo sin progreso. La política como medio. Puro PSOE.

J: Federico Jiménez Losantos

G: Hasta el Word le corrige.

J: César Vidal

G: No sea usted malvado.

J: César Vidal

G: Pero si ya sabe que es mi preferido…

J: César Vidal

G: La prueba irrefutable de la insoportable contradicción del término “Best seller”.

J: Felipe González

G: Eso sí que fue una transición.

J: Francisco Camps

G: Un señor que tiene un chiringuito llamado Valencia

J: Baltasar Garzón

G: Un juez con algunas cualidades e  insalvables defectos

J: Fernando Alonso

G: Un tipo que conduce muy rápido.

J: Hugo Chávez

G: Un mal menor

J: Díaz Ferrán

G: El hombre terrón, el hombre azúcar. Se le disuelven las empresas.

Il Giornale: ¿Está  arrepentido de la peineta que le dedicó a  los estudiantes de Oviedo que le increpaban? 

 Aznar: "No, para nada. Me río de ellos, con las personas descaradas la respuesta debe ser descarada".

-------------

¡Qué fácil resulta ser descarado amparado tras 60 escoltas ! ¡Y qué caro nos sale su descaro a los españoles! Si Rubalcaba se soltase la lengua y decidiera contarnos...

Ayer, un sociólogo, de cuyo nombre quiero acordarme pero no puedo, oiga,  decía en Telecinco a modo de crónica de los Oscar, que Penélope, “nuestra Penélope lucía un vestido muy difícil, pero lo ha defendido muy bien”. Debe de ser que nunca he entendido de pasarelas ni de trapos, ni de Penélopes, pero no sé si estamos hablando de cine,  de moda, o de las dos cosas. ¿Qué demonios es eso de defender un vestido? Y además, ¿por qué dice que Penélope es nuestra? ¿Nuestra de quién, de Alcobendas, de Madrid, de España, de Europa, de su padre y de su madre, de los sociólogos…?  Ya se habla más de la alfombra roja que de la gran pantalla.  No sé si ése es el objetivo de los Oscar, pero con tanto glamour en almíbar y tanta vaina han logrado que acabe por perder totalmente el interés en las estatuillas dichosas. 

El sociólogo, del que sí recuerdo que lucía un bigote de esos que dicen “aquí estoy yo”, así, a modo de laberinto frenético,  hablaba de la elegancia de ellas y de la corrección de ellos, “no como en los Goya”. Decía el señor del bigote en ristre que los actores españoles no respetan las normas y que llevan vestimentas que deberían guardarse para las fiestas de cumpleaños de sus amigos y no para galas como las de los premios del cine español. Parece que lo secundario es eso del cine, de la interpretación, de la fábrica de sueños, del fotograma, de la actuación. Los Oscar no dejan de ser unos premios de una academia estadounidense. Aunque para muchos parece tratarse de un dogma.  Ahora mismo tienen la misma credibilidad y autoridad que los Premios Nobel. Por cierto, que a la Academia se le escapó la mejor interpretación masculina del año. El Oscar merecía reposar en el dormitorio de Obama por su papel en “Yes, we can”, un filme que embobó a millones de espectadores.

Pero, como me he prometido ser positivo y buscar siempre el lado bueno de las cosas –a ver si el proyecto me dura 24 horas- voy  a reconocer que al menos, nadie dijo ayer que la culpa de que “nuestra” Pe no ganase el Oscar fuese de Zapatero. Bueno, eso creo, porque últimamente no escucho a Federico. Hala, arranco hoy, pues, con esta dosis de optimismo beligerante.  Y al realismo, que le den.

En tierra hostil y Avatar son títulos que dicen mucho de España, de la situación que atraviesa mi  país. España es una tierra hostil para la decencia política, para la libertad de  expresión, para la igualdad, para la justicia, para los asalariados, para el ejercicio del periodismo, para la formación de los jóvenes, para el acceso a la vivienda. ¡España es una tierra hostil para tantas cosas! Esta soflama mía, que me sale de las entrañas, nace fruto del hastío y de la observación de la temible autocomplacencia, que es el verdadero pecado capital de los españoles. Ese grito de guerra de “Como en España ni hablar” es un reflejo del poso de incultura de tantos y tantos años. Es una memez sin fronteras, un episodio nacional desbordante de tragedia y  un rebuzno monocorde. Aquel grito de “Muera la inteligencia” caló tan profundamente entre muchos españoles que se ha ganado a pulso ser el verdadero eslogan de nuestra reciente Historia. “Spain is different”, parió el ministerio franquista de Manuel Fraga, pero el sol de aquella España paleta, retrasada y encerrada en sí misma con sus miserias y sus alabanzas al embrutecimiento, ha terminado por quemar, generación tras generación, las esperanzas de recuperación, modernidad y coherencia de un país que sigue siendo dominado por los mismos brazos, los mismos bancos y los mismos señoritos.  El etnocentrismo ha fermentado y aún hoy seguimos  creyendo que unas tapas de jamón y unas bravas hacen que merezca la pena vivir aquí y elogiar estos parajes por encima de cualquier otro sitio, aunque no hayamos conocido jamás otra cosa ni otro lugar. Es el patriotismo de la ebriedad. De tanto mirarse el ombligo hubo quien se partió el cuello.

España es tierra hostil para la discrepancia, tierra hostil para la sensatez, el diálogo y la cooperación. Con un Gobierno incompetente, extasiado de amiguismo y falso progresismo, la oposición  se encanalla a conciencia para hacer ciscos las opciones de supervivencia de lo que en su día fueron derechos de los españoles. Esta oposición es como un organismo programado, como un monstruo sin cabeza. Echa a la pira los órganos vitales de quien haga falta con tal de subir en las encuestas, con tal de sacar tajada. Tanta antropofagia política es nefasta para esta tierra hostil en la que 9.000 son 600.000 para quienes se saltan su propio octavo mandamiento.

Se avecinan tiempos cruentos para los soñadores, para los inconformistas, para los luchadores y para los optimistas bien informados. Cada día que pasa, son menos y peores los derechos de los trabajadores. Hablan de igualdad entre hombres y mujeres, pero ni siquiera reparan en que no existe tal igualdad en  ningún estamento, ni género alguno. Las mujeres y los hombres que trabajan en esta tierra hostil llamada España, tienen miedo a perder sus empleos. Muchos acaban aceptando peores salarios, pocos se atreven a formar parte de una organización sindical, muchos renuncian a sus derechos, y la educación de sus hijos acaba convirtiéndose en un problema de infraestructura, lógica y álgebra. Los padres trabajadores no disfrutan de sus hijos, y se ven obligados a pensar en ganar más para pagar más horas de guardería y colegio. Y mientras tanto, los empresarios de Díaz Ferrán quieren seguir apretando las clavijas, pretenden seguir estrangulando a los parias, machacándolos para hacer girar la ruleta de sus fortunas. Ellos son los que ríen en los cementerios, en medio del entierro; ellos son los que aplauden en la autopsia.

Así funciona, así se vive en esta tierra hostil. Por eso, a mí me gustaría hacer las maletas y emigrar con los míos a Avatar.  De momento, voy a ir pintándome la cara de azul.

Ahora resulta que a los discrepantes, sobre todo si vienen de la denominada izquierda,  hay que medirles el aparato. En la España de los cojones del caballo de Espartero, en la España güeveril, rige e impera la testosterona, el paquete. La entrepierna es ahora el centro neurálgico de  los contertulios ultras (a los que no les gusta que les llamen ultras, porque les toca los huevos).

Según apunta Público.es, el ex director de La Razón,  el señor Vara (que, por cierto,  es sinónimo de pene) ha dicho que Willy Toledo “la tenía pequeña”. Nada, como Willy Toledo tiene una opinión propia acerca del régimen cubano -o de lo que sea, ése es el problema para los sostenedores del pensamiento único-, pues la tiene pequeña. Ése es el principal argumento que presenta un tipo que ha dirigido un diario nacional. Ésa es la retórica, el mensaje de tinte reaccionario y santiamén ideológico. A partir de ahora, en los apóstoles de la derechona se pondrá de moda llevar una cinta métrica para calibrar los miembros de las gentes de izquierda. Da igual lo que opinen, expresen o sientan; si no encaja con el pensamiento de los salvapatrias de cartón y paranoia rojigualda (con aguilucho, a poder ser), inevitablemente habrá que comprobar cómo anda de calibre el pueril y desorientado  izquierdoso. Los contertulios de la ultraderecha editarán en breve El Manual de la picha perfecta, un documento imprescindible que no puede faltar en la estantería de un buen ultraderechista. Y de regalo, un falo de piedra, al que adorar cada noche… y hasta ahí puedo leer.

A partir de ahora, nada de debate ideológico, refutaciones ni  diálogos; desde ya, se ponen las bananas sobre la mesa y a ver qué pasa. Los de izquierdas, calladitos, que andan flojos de polla, escasos de cipote. Según el dictamen de los intelectuales de la ultraderecha, de los pisacharcos reaccionarios, en la izquierda, sobre todo en el caso de los actores, abundan los pitos sin lustre, las pililas diminutas, las vergas que provocan risa y compasión.

Quizá el señor Vara pueda presumir de tranca, bergantín, manubrio, manguera, flauta, zanahoria, pizarrrín, salchicha o  estaca;  quizá él posea una pistola descomunal; puede que su pija asuste a propios y extraños, pero no es cuestión de ir pregonándolo. El tamaño sí importa en la deontología profesional, pero eso se la trae floja a los contertulios ultras. 

Ya está, ya hay nueva cantinela,  ya tenemos nuevo eslogan para pregonar en los medios de la derecha:

“La culpa de todos los males de España la tienen Zapatero y la minga de Willy Toledo”.