La Celda de Jean Valjean

Hacía años que no escuchaba el discurso navideño del Borbón. De principio a fin es una tomadura de pelo colosal. A falta del clásico especial de Los Morancos, de Martes y Trece o de Cruz y Raya, bueno estuvo. Sobe todo cuando habló de"la crisis financiera y económica generalizada que atravesamos". ¿Atravesamos? ¿Generalizada? No sé si Franco conocía el sentido del humor de su elegido, de su sucesor, pero hay que reconocer que no debe de resultar sencillo encontrar a alguien con tantas cualidades para hacernos reír. Reír por no llorar, claro está.

Creo recordar que mi primer día como asalariado fue el 13 de diciembre de 1988. Un día después, los principales sindicatos españoles le plantaron una huelga general al gobierno de Felipe González. García Márquez definió a la perfección la postura, el talante y el modus vivendi del nefasto González con los sindicatos: “Felipe aparenta que oye, pero no hace ni puto caso”. Dicho vulgarmente: Se la soplaba todo.  Ahora, Felipito Tacatum, como lo llamaba mi abuela, es un burgués de cuidado, un recaudador agasajado, un hombre que busca, encuentra y logra favores. El sindicalismo ha sido atacado por fuera y por dentro. Las amenazas externas han machacado a los sindicatos de clase; muchas grandes empresas han utilizado todo tipo de métodos, algunos de los cuales han resultado en las formas poco menos que pinochetistas. Los sobornos y la coacción han hecho mella en las filas de los grandes sindicatos. ¿Todos tenemos un precio? El problema ha sido que algunos lo tenían demasiado bajo. La promesa de la promoción, del sobrecito extra o de la subida salarial surtió efecto en no pocas ocasiones. ¿Hay alguien que no conozca algún caso? Los sindicatos verticales, el sindicalismo amarillo, el que se sustenta en trepas, chivatos y chusma sin ética hizo su agosto mes tras mes durante años. La transición se merendó el sindicalismo. Con todo, algunos siguieron defendiendo con dignidad y principios (términos en desuso en los días que corren) sus tareas como representantes laborales. Los trabajadores, acongojados por las empresas para que no se sindicalizaran, perdieron la confianza en los delegados sindicales. Miedo y desconfianza, demasiadas barreras. Felipe anestesió a los dos principales sindicatos del país; después utilizó el descabello. Aznar se encontró a unos líderes (¿?) sindicales mansos. Y el esoterismo saltó al ruedo en las relaciones entre sindicatos y Gobierno. ¿Cómo, si no es mediante la seudociencia, se puede explicar que el Secretario General de Comisiones Obreras fuera amigo de José María Aznar? Es algo revelador, significativo. Algo rotundo. Surrealismo en botella. Alguien que dice defender los intereses de los trabajadores no puede hace manitas (políticias) ni maniobras orquestales en la oscuridad con quien durante ocho años los menoscabó con saña. Es como si el exorcista de la peli le diese un beso en los morros a la niña poseída, o como si Drácula se comiese una sopa de ajos. Lo que no puede ser no puede ser y además es imposible. Pero claro, lo de Fidalgo y Aznar lo han visto muchos ojitos. Demasiados. Igual ahora el espigado amigo de Aznar encuentra empleo como conserje en la sede de FAES. Dicen que ahí pagan bien.

Podría haber sido un charcutero, un cirujano plástico, un  otorrinolaringólogo o un banquero, pero no, ha sido un periodista, un simple periodista  al que le  pueden caer quince años por arrojarle un zapato a un presidente. A ese pendenciero presidente con sonrisa de sátrapa  nadie lo va a juzgar por ser el máximo responsable de la constante carnicería que ha provocado ya  cientos de miles (¿millones?) de muertos en Irak. Así es la justicia terrenal. Quince años por  un intento de zapatazo,  y amnesia ética, desparrame humano frente a un hombre venenoso, zopenco y mediocre. No me extraña que sean millones los que busquen más allá de las estrellas otra justicia. Lástima que más allá de las estrellas no haya sino constelaciones de sueños frustrados.

El periodista de los zapatos es el héroe de muchos iraquíes. Yo no tengo héroes, pero admiro la osadía, el arrojo y la valentía de un hombre que se enfrenta al que dicen que es el hombre-títere más poderoso del mundo.

Al periodista de los zapatos le han roto una mano y varias costillas. A mí me da que antes ya le habían partido el alma. A lo mejor reconsidero eso de no tener héroes.

Ustedes disculpen que me ponga así de borde, pero es que es oír a alguien diciendo que María Teresa Campos es una maestra del periodismo y se me pone una mala leche enorme, que  me entran ganas hasta de llorar. ¿Qué clase de periodismo es capaz de presentar como paradigma a la señora Campos? Cualquier día de estos nos dirán que Terelu es una maestra del baile.

No, si va a ser cosa genética.

 

 

Ramón Calderón es un figurante que se ha colado de rondón en el papel de  protagonista. El problema de Calderón es que no lo puede hacer bien como actor principal,  porque ya como figurante era una lástima. Por decirlo sencillo: Calderón rima con dimisión, que es lo que se merece la lógica y  cualquier tratado elemental de buenas maneras. Otra cosa es que el fútbol esté dominado de cabo a rabo por serpientes y gente sin escrúpulos, amagos de clowns, giles, loperas y otras especies inclasificables. 

Da grima ver una asamblea de socios compromisarios del Real Madrid. Ni Faemino y Cansado serían capaces de diseñar un espectáculo más surrealista. El mismísimo Kierkegaard fliparía en colores si viera la angustia con la que Calderón se aferra al cargo al que ya en su día Ramón Mendoza dio más importancia que al de ministro del Interior.

 

El Real Madrid va de mal en peor, y no me refiero a los resultados deportivos cosechados por una plantilla hecha de zurcidos, de contrataciones exprés y de remiendos sin ton ni son. El Real Madrid club de fútbol está en manos de una persona definitivamente incompetente en la gestión. Y la cuadrilla de aduladores y esponjas que lo rodean pueden acabar no sólo con lo poco que queda del patrimonio del club, sino con el agua de los floreros, deportivamente hablando, que diría un butanero disfrazado de periodista.

Definitivamente, el Real Madrid Club de Fútbol se ha ganado el presidente incompetente que tiene, que padece, que sufre. Una cosa es que la sarna con gusto no pique, y otra que uno vaya contagiando por ahí la sarna y que se reciban los sarpullidos con vítores y salvas de aplausos frenéticos. A mí, que no soy socio de Madrid –ni ganas que tengo-,  se me cae la cara de vergüenza de ver el espectáculo de cloaca y verbena que han montado Calderón y sus abanicacalvas. Lo malo es que Calderón rima con dimisión, no con decencia.   

"La vida es más importante que la política (...), me ha costado mucho tomar esta decisión, la política es lo único que sé hacer". Son palabras de José Bono al abandonar el ministerio de Defensa y la actividad política. No ha llovido demasiado desde entonces, pero a Bono le ha sobrado tiempo para enterrar su ideario del adiós.

El ahora presidente del Congreso ha renovado su imagen y, por lo visto, su modestia y humildad, con otro implante de desmemoria.  Bono se fue diciendo que abandonaba la política para dedicarse a su familia. Poco duró esa dedicación, la verdad. Ahora, el incontenible Bono dice que los votantes de ANV en un pueblo de 2.000 habitantes necesitan “tratamiento psiquiátrico o de la policía, sin matiz ninguno”. De ello se deduce que  la política no es lo único que sabe hacer el lenguaraz Bono; ahora se muestra como erudito en psiquiatría. Lo que no me queda muy claro es qué entiende Bono por “tratamiento de la policía”. No olvidemos que el político del nuevo flequillo ya decía en 1998, preguntado por el juicio a Barrionuevo por la cosa esa del GAL, que todos los políticos cometen errores y que “siempre ha habido actuaciones fuera de la legalidad”. El discurso del por entonces presidente manchego nos dejaba también citas que muestran lo fácil que le resulta a Bono pisarse los bajos de los pantalones: “En este país hay una  tendencia intolerable a introducirnos los políticos en el campo de la Justicia y, por desgracia, muchas veces de algunos jueces en la vida política”. ¿Será que Bono no tolera a Bono?

Sea lo que sea, parece claro que Bono cree saber de todo. A mí me da que lo que le sucede en realidad es que sirve para todo, incluso para un descosido. Sobre todo para esto último.

Intenta uno ser feliz, aunque sea a espasmos,  y se topa de narices con la irreal realidad de Ana Botella y su antropocentrismo a la vinagreta. Así no hay manera, mire usted. Es época de circo, y se nota. La concejala favorita de Gallardón se sube al trapecio intelectual sin red y luego pasa lo que pasa. Abrir la boca y  perder el equilibrio es todo uno.

Uno de Getafe que dice que es socialista llama “tontos de los cojones” a los que votan a la derecha, y entonces salen los de un partido que se dice de centro, se soliviantan y se rasgan las vestiduras. Es época de crisis de identidades, y se nota.

El PP no es un partido ni de centro ni de derechas. El PP es el partido de Aznar,  y   Botella se refería al Aznarcentrismo, que es la teoría que interpreta y defiende que Aznar es el centro del Universo. Franco fue el Caudillo por la gracia de dios, y Aznar es el hombre que se cree dios por sus gracias. Los “tontos de los cojones”, que diría el señor de Getafe que se dice socialista, cambian los cromos y pasan del teocentrismo al antropocentrismo como paso previo a la asimilación del Aznarcentrismo.  El color del Aznarcentrismo es el naranja butano, como el de los presos de Guantánamo. Por eso a  los aznarcentristas se les ve venir de lejos.

Aznar es el añorado, el deseado, el llorado, el ensalzado de los señores de derechas que se dicen de centro en época de elecciones. Al adormecido Mariano le ponen zancadillas hasta los miembros de su guardia pretoriana, porque quieren que regrese el líder carismático del liberalismo mesiánico y vuelva a poner sus pies en la mesa del despacho oval de la Casa Blanca. La pregunta que muchos se hacen es si el dios Aznar, si el centro del Universo con bigote  estará dispuesto a dejar de ser un hombre de negocios para preocuparse por los negocios de los demás  Aunque algún  malpensado no vea imposible que se dedique a ambas cosas a la vez. Mira que hay que ser enrevesado.

 

Año 2020, España ha sido invadida por los ejércitos de Euskal Herria y Catalunya. Las tropas, comandadas conjuntamente por el perverso Señor de los referendos Juanjo Ibarretxe y por el chemise noir Carod, sitian la capital del reino español, donde se encuentra la presidenta Esperanza Aguirre. Llega la hora de la batalla final por el dominio de la megápolis donde se halla acorralado el Gobierno. El cuerpo a cuerpo entre los soldados de ambos bandos es terrible a las puertas del Aznar Stadium, antiguo Santiago Bernabéu. Allí, las tropas borbónicas ceden ante el empuje de la hordas enemigas.  En una aparición televisada por todas  las cadenas, la vicepresidenta Ana Botella, acompañada por el ministro de Deportes, Alejandro Agag, y el responsable de la cartera de Cultura y Producción Industrial, César Vidal,  transmiten a sus compatriotas que la presidenta, presa del síndrome de Bombay, y  ante la dramática situación que vive el país ha decidido coger las de Villadiego, o sea,  salir por patas, pirarse. Sus última palabras fueron “Keynesiano el último”.

"A veces es necesario saber olvidar", nos dice Rouco a todos. No sé si se trata de una recomendación o de un nuevo mandamiento. Que Rouco invite a copazo de amnesia refleja lo que se esconde bajo el negro manto de sus vestiduras ideológicas. ¿Por qué no comienza Rouco por dar ejemplo e invita a retirar todas esas placas dedicadas a los "Caídos por Dios y por España" que reciben a los feligreses de cientos de iglesias de todo el país? Con el permiso de Bono, por supuesto.

Álvaro Ussía fue asesinado por  unos garrulos. Presuntamente,  murió a manos de unos porteros de discoteca.  Ni es el primero, ni desgraciadamente será el último. Sus amigos, e incluso algunos periodistas, repiten estos días “Todos somos Álvaro”.

Yo no soy Álvaro. Aunque me podría haber pasado lo mismo. Pero ello no me convierte en Álvaro. Ni todos somos víctimas,  ni todos somos verdugos. Álvaro era Álvaro.  Si todos fuésemos Álvaro, los verdugos serían Álvaro, y se igualarían a las víctimas. Los verdugos serían víctimas y las víctimas serían verdugos. Seríamos seres matemáticos y estaríamos aplicando algo así como la propiedad conmutativa. Pero la realidad es que todos no somos Álvaro. El dolor de una víctima tampoco nos convierte en iguales.(¡Carajo, que tenemos un ministerio de Igualdad y una monarquía! ¿Cómo se come eso? ¿Es que hay igualdades de primera y de segunda?)

En la región de  Madrid, en lo que va de 2008, ha habido 66 homicidios. Esas 66 víctimas  no eran Álvaro; tenían otros nombres. En Madrid, este mismo año,  han muerto otros dos jóvenes a manos de porteros de discoteca. Y por el efecto y desafecto de una prensa arribista, morbosa y que funciona a rachas y modas,  ni siquiera conocemos sus nombres. Lo que sí sabemos es que ellos tampoco eran Álvaro.