Apuntes del Natural

Un muy querido amigo está pasándolas tirando a canutas porque una persona que le es allegada no está en su mejor momento de lucidez, por decirlo delicadamente.

No sé si habréis pasado por una circunstancia similar. A mí me ha tocado encarar un par de casos de ese género –aunque supongo que no habrá dos iguales– y ambos me resultaron desconcertantes y dificilísimos de afrontar, material y sentimentalmente. Mis dos allegados, cada uno de diferente procedencia y condición, eran personas bastante jóvenes (por entonces) y en excelente estado aparente, pero que perdieron, cada una a su modo, el contacto con lo que los demás llamamos realidad. Sus psicopatologías eran muy diversas, pero igual de desconcertantes para mí, porque no logré encontrar el modo de comunicarme con ellos, de captar su código: uno no paraba de hablar, pero todo lo que decía, aunque presentaba una cierta coherencia interna, era perfectamente absurdo (eso significa paranoia en griego, creo), y el otro se pasaba días sin decir nada de nada, ni expresaba ningún sentimiento, salvo cuando, sin motivo aparente, entraba en cólera y había que atarlo para que no desgraciara a nadie.

Aquellos episodios me sirvieron, ya que no para nada más útil, para darme cuenta de lo poco que sabemos sobre el funcionamiento de nuestras neuroncillas y lo mal que lo encajamos. Muchos estamos de acuerdo en que nuestro ser es una extraña mezcla de materias varias, algunas de las cuales se digieren y se van por el WC, o la ducha, y otras acaban transformándose y se perpetúan en un lienzo, en un escenario, en un disco, en un libro o en una cuna. Pero no asumimos con la misma amarga naturalidad las hemorroides (propias o ajenas), o lo desastrosas que tenemos las vértebras, o ese maldito cáncer que nos devorará por dentro el día menos pensado, que la pérdida de la chaveta. Mi sentimiento visceral es que, si dejas de pensar, estás ya en el otro barrio, salvo para estorbar en éste. En esos casos siempre recuerdo la novela negra, negrísima, de Horace McCoy: They Shoot Horses, Don’t They? Aquí la tradujeron “También se remata a los caballos”.

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Como hoy me ha quedado el conjunto ("Dedo" y "Apunte") triste y tirando a deprimente, voy a tratar de compensarlo contándoos un chiste malo que se me ha ocurrido oyendo las noticias de la madrugada. Han contado –no lo sabía– que Rafael Nadal se enfadó porque un periodista dirigió una pregunta en catalán a un integrante del equipo olímpico de tenis español que, por lo visto, es de alguna zona donde se habla la lengua de Pompeu Fabra. Nadal cortó al periodista, ejerciendo de jefe (¿lo es?): "¡En español, por favor!", le dijo secamente.

He imaginado la escena:

–Senyor Nadal, si us plau...

–¡En español!

–Ah, bueno... Señor Navidad...